En sortant hier après-midi, vent calmé, un peu de bleu se risquant dans le ciel, j'ai salué mon espion habituel, constaté que contrairement à ce que j'avais vaguement envisagé, pendant que je me pelotonnais, terrorisée par les éclairs qui se bousculaient pour éclairer la nuit de ma cour, sans lui laisser le temps de se reconstituer, et le grondement qui ne cessait que pour de brusques déflagrations, notre affreuse statue de la vierge, dans son omniprésence dorée, n'avait pas été foudroyée. (l'espion est en plus grand chez http://gadinsetboutsdeficelles.blogspot.com/
Par les petites rues dont, pour une fois, je n'ai pas pris les vues de carte postale, mais ce qui existe aussi, si l'on suit les fesses des beaux hôtels, je suis allée, pour me tenir promesse, voir les Signac au musée Angladon.
Exposition d'autant plus intéressante que la plupart des oeuvres montrées sont des prêts de collections privées, à l'exception de quelques grands tableaux dont "Avignon, le palais des papes le matin". En majorité des aquarelles.
Guidée par mes yeux, mes envies et ma carcasse qui visait par moment la sortie, j'ai retenu, parmi beaucoup de sollicitations:
- une aquarelle du port de Marseille sous le vent, les touches assez longues dansant comme de petites vagues, de 1907
- pas les dessins au trait trembloté comme des festons que je n'ai vus que du coin de l'oeil parce que je ne les aime pas
- le dessin très construit des aquarelles des années 26/30, avec leurs hachures qui m'ont suggéré, fait inventer, une trace d'influence néo cubiste
- un bateau rouge, garni de fanions, devant les vieilles façades du port de Toulon, de 1931, avec un ciel vaguement teinté de rose au dessus de l'arsenal
- une vue de Saint Tropez, de 1894, cinq ans après sa visite à Van Gogh, et la trace de ce dernier dans une rangée de cyprès torturés

- une toute petite aquarelle de Marseille, de 1907 comme la première notée, en larges touches bleues et roses sur beaucoup de blanc, avec une petite barque noire, avirons levés
- les grands tableaux pointillistes, dont aucun ne présente un côté trop appliqué, et, pour deux ou trois, vibrent bellement
- une merveilleuse toute petite huile de Saint Tropez sous le soleil couchant, un peu de vert sombre, de rose, de noir et d'or fané.
Et je me suis rapatriée, sous un ciel qui ne se décidait pas vraiment à se dégager - des draperies en camaïeu de gris glissaient les unes sur les autres.