On commence à voir un peu l'automne et on le sent dans ce sale petit vent qui en veut à mon hortensia et à mon gardénia en pots.
Je m'étais promis de ne plus me risquer à envoyer des élucubrations à "Impromptus Littéraires" (ni à Paroles plurielles d'ailleurs), mais j'ai bien entendu cédé, le thème étant "page blanche, écran vide et autres miroirs". Réagi ce matin par un truc désordonné et dont la véhémence me surprend, non moins que la niaiserie, mais tant pis ça m'apprendra - et qui comme les précédents fait un très joli flop. http://impromptus.fr/dotclear/
"Page blanche, écran vide et autres miroirs" c'est ce que tu m'as prédit, toi qui crois me connaître - et ce matin de blues, après nos adieux, je remâche les mots, ces mots dits comme une constatation, sans désir de faire mal, même s'ils condamnent. Et bien sur ce n'est pas la raison de ton départ, juste une petite flèche sans importance.
Page blanche : j'en trouve une que je pose sur un coin de table, lui faisant une vraie place - le fait est que, comme ça, là, maintenant, je ne vois pas ce que je pourrais y inscrire. Je rêve un peu mais ça m'ennuie, y mettre quoi ? Que voulais tu dire ? Des pensées profondes, d'astucieuses histoires ? Pour allumer un petit cigare, je lâche mon crayon et mes yeux tombent sur la feuille, mon amie la feuille, qui n'est plus blanche mais ombrée d'un dessin un peu indécis, de mots envolés dans tous les sens. Bien sur ce n'est rien, même pas surréaliste.
Ecran vide : mais il ne l'est jamais l'écran - le noir n'est pas le vide mais un possible et, si j'allume, une animation se déroule pour aboutir à ce dessin de pitre souriant que j'y ai inscrit il y a déjà longtemps.
Je sais, je conjure par le non-sens, la fausse idiotie et la mauvaise foi, l'impact de ton verdict. L'injustice de ton verdict : si tu prétendais bon ce que j'osais de montrer, ou que tu me volais, cela ne prouvait que ton manque de réelle attention, ou ta réelle futilité. Aurais-tu voulu que je me satisfasse de cette médiocrité, et d'ailleurs qui, à part toi, l'aurait acceptée ? Ma lucidité, ma dignité, et mon incapacité, de plus en plus, à passer outre m'appartenaient. D'ailleurs écrire pour qui ? pas pour toi.
Et du peu que j'avais, de ma maladresse même, maintenant, tout de suite, il ne me reste qu'un grand vide, et ce qui monte dans ce vide ne peut être dit.
Et dans mon miroir préféré, un peu piqué, je fixe ce visage bouffi de mauvais sommeil, pour ne plus voir que les yeux, reconstruire autour de ces yeux, peuplés d'interrogation, puis, perçant le vide, d'une rage naissante qui se transforme en sourire, parce qu'ils m'amusent : leur tragique idiot.
Autour il y a moi qui vais nourrir cette rage, ce sourire et peut-être peu à peu les poser sur la page blanche. Pour moi. Merci à toi.