Un bonhomme disait à la radio que la vallée du Rhône aurait droit mercredi à un mistral un peu moins vigoureux – vigoureux, mon cher, le mot est faible. Mais les petites flammèches blanches qui subsistaient mardi matin dans le ciel étaient remplacées le soir par un terrible bleu bien dur et pur comme une pierre. Je reprends la mauvaise habitude des impromptus littéraires http://impromptus.fr/dotclear, le sujet étant « Et alors...dans ce bar ?Comme vous l'aurez compris, tout texte qui pourra avoir trait à une ambiance bar, café, pub, café-concert »

Moi un peu sotte, pas très dans le sujet, - pas franchement réflexion sur la poésie de ces lieux, une trop longue rêverie amusée (à mes yeux au moins) – très « neu-neu » mais le romantisme noir ou gris me fatigue un peu à la longue, et n'est pas pour moi, ou pas ce noir ou gris nés des lieux. Nous étions jeunes, nous avions chaud, nous étions fauchés, et la bouteille d’eau que nous avions embarquée, nous l’avions finie bien avant le retour au port. Nous étions plantés sur le quai, le beau Gilbert, la belle Geneviève, le petit Renaud et ses lunettes, les autres, et moi, la oie, et nous nous demandions quels parents envahir.
Nous avons vu passer Lilou, l’avons hélée, embrassée et suivie dans l’arrière salle du restaurant de ses parents. C’était frais, un peu sombre, ça sentait bon et derrière le rideau de perles on voyait la salle et puis la terrasse, le soleil et des mats.
Gilbert a chipé une olive dans un tonneau, souri à Madame Ravier, en la baignant dans son charme. Geneviève a dit à Lilou « tu me donnes un verre d’eau ? ». Renaud m’a murmuré son idée et, les pieds en dedans, avec un air très intimidé et un peu anxieux, j’ai négocié.
Madame Ravier a ri au nez de Gilbert, et puis avec une gravité de qui traite de choses sérieuses, et un sourire maternel, elle a convenu que, oui nous lui pécherions demain une grosse soupe de poissons et elle, elle nous offrait des boissons.

Nous nous sommes installés à la terrasse, devant le port, Gilbert dévisageant les passantes, Geneviève droite comme une poupée dans sa boite, tous les autres sirotant leur café frappé, sauf moi qui avais voulu un café frappé sans café.
- idiote c’est du sirop d’orgeat
- c’est moins joli comme mots – et puis ça ne fait pas sérieux – tu sais c’est la première fois que je vais dans un bar… (et j’étais bien contente)
- c’est pas un bar, ça !
- mais c’est écrit là : « le bar des amis ».
- coiffe toi – quand tu seras grande je te montrerai ce que c’est un bar.
- je ne peux pas me coiffer, il y a trop de vent – et puis je suis grande - autant que toi. Je suis sure que tu n’y vas pas, dans les vrais bars
- si, c’est vrai, avec mon frère.
Bon, un soir, un peu plus tard, après nous avoir fait jurer que nous ne dirions rien, et puis parce que nous n’étions pas si jeunes, juste un peu en retard, le frère et son amie nous ont amenés, Renaud et moi, dans un « vrai bar ». C’était beau, sombre, mais pas comme la cuisine des « amis », mystérieux un peu - je ne voyais pas très bien, j’avançais avec respect, un peu comme quand je rentre pour la première fois dans une église romane. Renaud m’a guidée jusqu’à un grand fauteuil de cuir, d’une douceur merveilleuse. J’étais une dame.
Le frère a bougonné, c’était trop tôt, mais avec nous… Que voulions-nous boire ?
J’ai demandé du lait et ils ont ri.

Mais ce bar des amis n’a rien à voir, je crois, avec celui où Angèle Paoli a rencontré Martine Cieutat (voir http://terresdefemmes.blog.com) que j’ai découvert après