Deux ponctuations sur un mur, se répondant en un bel équilibre avec la petite fenêtre. Cette impression toujours, quand mes yeux ne glissent pas dessus en les niant, parce qu’ils font partie de notre décor, qu’ils sont devenus banals, d’être devant un mystère. Leur ajoutant plus qu’ils ne le veulent sans doute, je rêve à leur sens, écriture qui pour moi a aussi peu de signification que des caractères venus d’un autre alphabet, avec, dans leur éternelle répétition, la variété de chaque main.
Sans doute, à partir d’une certaine virtuosité, le pur plaisir du geste, de l’énergie, de la rapidité, même sans la jouissance de ce qu’ils représentent encore de transgression. Une écriture codifiée et l’expression, dans ses courbes, ses angles, son épaisseur, de celui qui l’a posée.

Et je leur invente une parenté avec les grasses volutes de ces tableaux qui m’ont fait signe l’autre jour. Je suis restée sur le pas de la porte, pas certaine de les aimer, retenue par une timidité qui m’est revenue ces temps ci, la légère incongruité de cette galerie dans ce coin de rue, l’absence de tout autre visiteur, la présence du propriétaire ou du responsable embusqué au fond, ou plus prosaïquement le manque de temps.
Et je ne l’ai pas retrouvée ; la vitrine lors de mes passages suivants m’est restée indifférente, non vue, incapable de percer ma musique intérieure pour que je m’arrête. Pourtant j’avais cru, il me semble, y sentir la puissance des terres, lourdes et riches, d’une vie sourde, d’une campagne productive.

Les mains, - je regarde ces deux outils que j’ai, pour parler, pour toucher, pour faire, pour connaître – pas toujours utilisées comme il le faudrait, mais chères tout de même. Me navre un peu leur rusticité, paume large et doigts courts, qu’elles soient restées un peu trop charnues. Chez les êtres de mon âge, une des premières choses que je regarde, expression de ce que nous avons fait de notre vie.