Une image de fête rencontrée sur mon trajet vers le marché, au long de nos rues humides. Parce qu’il est encore temps de penser vaguement, paresseusement, à la fête, avant le déchaînement des flonflons. J’aimais bien ses boules d’or sombre, lumières assourdies, et l’évocation des putti des toiles baroques - et chaque fois le souvenir de la beauté, enfant, du dernier de mes frères, et continuant ma dérive, du groupe-smala que nous formions. J’aime que cette vitrine invite à une joie réservée, même si trop riche encore pour mon rêve de nuit profonde, non pas du noir qui déclenche en moi la peur ancestrale de la petite femme préhistorique que j’abrite, mais une belle nuit pétrie de lueurs, témoins de la race humaine – et forte de me sentir appuyée sur cette vie obstinée, partir essayer de tutoyer les héros et les dieux.
N’importe quoi. Mais inapte suis aux fêtes organisées et aux débauches de lumières étincelantes, qui repoussent l’imaginaire dans un coin, aux rires en choeurs qui sont réflexes. Mais bien entendu ceci est une idiotie de misanthrope ronchon ; au sein de ces fêtes les gens sages tuent la quotidienneté, permettant à l’amour de prendre toute la place dans leur groupe, et se gardent d’une excitation factice. Chaleur humaine.

Et pendant que je marchais le ciel finissait de se déchirer, le bleu reprenait le dessus, et sur la place de l’horloge les gens regardaient les boutiques-cabanes et ça leur plaisait.

Pour éviter les ventes privées de la rue Joseph Vernet, je suis passée par l’hôtel de ville, contempler et commenter la crèche (trop grande, on ne distingue rien) et une table installée, comme une très belle carte-de-visite-réclame par un fabriquant de meubles, évocation du gros-souper et souvenir de ma contribution autrefois, en un détournement des treize desserts, trop abondants et d’une inauthenticité sophistiquée, gratitude renouvelée pour la beauté des miens et leur accueil.

Avant de me mettre au repassage et à l’italien (vraiment pas douée) grand sourire en lisant l’histoire racontée par Eric Chevillard http://l-autofictif.over-blog.com/ entrée n°71