Ce n’était pas vraiment une plaine, de douces ondulations soulevaient ou engloutissaient les bosquets et les champs, et l’on devinait, derrière un rideau d’arbres, la présence de l’eau. La route chemin était ferme, poussiéreuse juste un peu, juste comme il le fallait pour accueillir les pas. Et il y avait un homme, petit, presque perdu dans tout cela, mais ferme pourtant, et sa présence orientait tout le paysage.
Un homme qui marche, et la route existe pour lui et son but. Un homme qui marche et les collines existent parce qu’il les voie et parce qu’il renâcle parfois devant la toujours nouvelle petit cote. Un homme qui marche et le ruisseau court en chantant parce qu’il a décrété sa présence.
Une petite brise joue dans les cheveux de l’homme qui marche et lui murmure les histoires qu’il a inventées. Les arbres et le soleil pianotent sur sa peau, et il s’attend à ce qu’un oiseau rende mélodieux le presque silence de midi, mais il n’y a que la vibration de l’air.
Et comme tout cela est si bon, l’homme qui marche s’est arrêté, il a regardé, il a souri, il a humé l’odeur de l’air, il s’est senti petite présence au sein de ce paysage. Le monde reprend son règne calme et l’accueille.

Impromptus littéraires de la semaine « l’homme qui marche », sans précision ni contrainte, http://impromptus.fr/dotclear et Brigetoun tête lourde de tout l’alcool qui fut bu en France (ma mauvaise foi) – le chemin est un cadeau du Faucon.