Le long des façades opulentes, ou de la bourgeoisie joliment et discrètement enferronée, aurais pu cheminer.
Dans les variations de la lumière qui ne pouvait se décider entre absolue puissance et absolue absence, sans se résoudre à une modération discrète et uniforme, variant en longues vagues, ce qui m’installait dans une nouvelle journée, un nouveau climat, chaque fois que je sortais dans ma cour, et m’attaquais pour une petite heure au trempage, prélèvement de vieille terre, malaxage en tentative d’homogénéisation, jusqu’à l’ébauche d’une tête laissée en attente, polissage et affirmation destruction de ma badame allongée, que je vais laisser durcir en paix, puisque bien sûr je n’ai pas bougé.

Et fatiguée je rentrais et essayais d’installer un diaporama, comme le fait Julie http://julie70.blogspot.com/ , d’un cheminement, justement, de places en ruelles, d’ombre douce entre les murs lisses ou malades sous le terrible bleu noir brillant de l’été, sous des arches s’ouvrant sur de la pierre, dans la nuit sur des galets rutilants sous fanaux etc… ce que bien sur je n’ai pas su faire.

Il en reste cette photo remisée parce qu’on n’y voit pas la façon dont la lumière soulignait les pierres un peu disjointes, en haut de la façade du fond, par delà la fuite noire du palais du Roure, et semblait presque les détacher, les découper comme avec un couteau.

Et ces rebonds, sous la garde élancée de l’arbre, de chapelles en abside, en transept, en clocher, géométrie pas si éloignée de celle du roman auvergnat ou du cloitre du Thoronet qui, à dix ans, m’ont décidée à être architecte, ce que je ne fus pas.
Et puis lu, papillonnant un peu, après avoir fini la nuit dernière « l’affaire du chien de Baskerville » de Pierre Bayard, qui plaisamment et avec méthode nous persuade que nous sommes intelligents avec lui, quelle que soit la pertinence de la thèse assez répandue de l’indépendance des personnages littéraires, papillonnant donc sans choisir entre des plaisirs ou difficultés prometteuses, pour revenir par brides à Bergounioux, le labeur, et la perfection qu’il obtient
« 24 mars 1997
.. Je trace quelques lignes sur les ponts, la magique liaison qu’ils instauraient entre la rive familière, connue, désenchantée et l’autre, lointaine, inaccessible, plus belle, à laquelle, soudain, ils permettaient d’accéder… »
« 18 mars 1998
Matin frais, ensoleillé. J’essaie de préciser le goût de mort, la tentation de fuir qui m’empoignaient, jadis, et auxquels la pénombre pourrissante des bois, le froid impétueux des rivières offraient un remède. Mais j’ai déjà évoqué le vacillement de la conscience au sein de la sauvagerie, l’abdication du vouloir au fil de l’eau et il m’en coute affreusement de faire aller la plume. »