Des photos oubliées, sans autre relation que le décalage encore, et une loggia dans le bleu du ciel rencontrée lundi matin, d’où l’on pourrait, je le veux, voir la mer et ses bateaux. Et, paresseusement, ou plutôt pour me pardonner mon détournement d’hier des brides d’ »une histoire de bleu » de Jean-Michel Maul poix (Poésie/Gallimard), relu (ou relue ?) avec l’attention fervente que permet la nuit; plus encore dans la douceur de l’été qui vient.

« C’est un dimanche d’été dans l’antichambre de la mer. Les rideaux tirés baillent un peu. La lumière clignote. Son eau claire coule et tremble sur le bois ciré des meubles et le papier. Une frêle escadre est en partance. Et le tangage calme d’un poème. Un désir s’éveille ou s’endort…. »
Et la mer qui ne se donne pas, dans les chambres choisies parce qu’elles donnent sur elle. « On l’entend crier derrière les volets : elle est la gorge de la nuit, la voix de ce qui ne parle pas, la récitation muette des lointains, la causerie assourdie du silence, une belle alliance de mots posée comme un emplâtre sur le vide de la langue… Elle ne dit rien, n’explique rien, ne donne pas de leçon. Et pourtant il convient d’y prêter l’oreille. Écouter ce bruit vide n’est que vivre et se tenir en soi : habiter sa propre pâleur, avec ce curieux désir de couleurs... »

Et : « le bleu du ciel se passe de nos services
Voilà qu’avec des mots sonores nous prétendons le célébrer, quand en réalité nous rédigeons la mièvre apologie de notre misère…. Et pourtant cela nous occupe : l’infini est plein de périphéries, nul n’en achèvera la chronique. Tout ce bleu, en nous, est une lumière qui brûle, qui attend son jour, qui le chasse à cor et à cri, qui creuse, qui trace, qui détecte, corrompue, sans doute, et vite empiégée, déçue et décevante, mais nous n’en avons pas d’autre, pas de plus intime… »Ou : « Ce bleu n’appartient à personne.
Il n’est ni le bien des hommes, ni le royaume des dieux. Il circule et se répand, distribuant partout la matière mobile de son propre rêve… »

« Neuf jours sur la mer comme dans une église.
Seul avec les dieux, avec leur absence. La pression de leurs mains invisibles sur mes épaules. Seul à comparaître devant le bleu. Dans le grand dimanche de la mer. Buvant l’espace comme un ivrogne. Des goulées d’angoisse et de croyance. Désireux d’ajouter encore du ciel au ciel et de l’eau salée à la mer. Pleurant, baigné d’abîmes… »

Et la proximité est difficile, mais pendant les moments où je laisse refroidir ma pauvre machine (j’aimerais la garder disponible jusqu’à l’arrivée de la liseuse attendue) j’ai tenté, défit pour moi qui ne sais ce qu’est la versification, et moins encore la consigne même minime d’un anagramme, de répondre au sujet des impromptus littéraires http://impromptus.fr/dotclear : « un nouveau départ », sujet et lettres, et tant est facile pour moi qu’en chemin j’avais oublié l’anagramme, qu’une lettre avait été changée et une omise. Après rectification ce qui m’est resté est justement le refus du départ, mais l’indulgence a joué.
Ulysse était las,
noir de soucis et désespérance, allongé dans l’oliveraie,
naissant à nouveau au souvenir du goût de la terre.
Or la longue nef noire, tirée sur le sable, gardée par ses compagnons assemblés,
unis dans une interrogation résignée, attendait sa décision..
Vertigineusement défait,
éperdu, dans le grand désir du sommeil,
ahuri de la crainte des vagues recommencées,
un sourire conciliant sur ses lèvres et dans ses yeux,
déguisant son non-vouloir sous sa parole d’or,
entre supplication et hauteur, il s’est avancé,
pour chanter le miel de la terre, son labeur, l’odeur des plantes -
« Ahimé, que reste-t-il de nos biens à Ithaque » -
refouler dans le rêve leur appareillage vers leur passé,
tendrement consentir encore à la jouissance hors de l‘épopée.

et c'est un de mes plus beaux flops