Le corps se cambre pendant que la tête se penche en arrière
dans la montée saccadée, en petits halètements, de la face vers le ciel grisailleux -
et l’œil saisit au passage le cadeau d’une petite tache rouge à la lisière de la terrasse supérieure -
et puis un suspens et l’éclatement,
dans un éternuement triomphant,
qui me laisse minable, pliée, les épaules secouées, la nuque frémissante.
Et reprenant souffle, je sens que le corps se redresse, se cambre…

Un tas de boue, souvenir des pluies précédentes,
et je fais le pari de le voir se solidifier, pour prendre forme et que se dessine un grand sourire,
un peu ironique, sans fiel, surtout sans fiel, mauvais pour la santé,
et salissant pour l’âme,
devant les petits jeux de nos égos -
Sont-ils plus ou moins forts dans le virtuel ? -
les clans, les hiérarchies, les visites intéressées,
et cette illusion de l’anonymat
puisque les pseudos désignent des personnages, qui, pour être différents de ceux qui se masquent ainsi, n’en sont pas moins réels et réactifs

Et puis la gratuité vraie, les affinités, les solidarités réelles,
qui ne sont pas toutes petites mièvreries entre nous autres piétaille -
(piétaille mais avec nos qualités, notre légitimité d’êtres vivants et pensants à notre mode).
Mais aussi l’offre de la force et la beauté de ce qui est œuvre, autre que la littérature dont on parle dans les grands journaux, mais œuvre, même quand ce sont des brouillons, des réflexions, l’élaboration de ce qui deviendra plus classiquement public, comme les ébauches des peintres, les carnets (dont-ils sont la forme élaborée) des écrivains, les esquisses des peintres ont leur vie propre (et à partir du 18ème siècle sont souvent le seul état que j’aime et admire) - et cette générosité qui nous donne cela pour peu que nous visitions ces sites.
(il faudrait pourtant que j’élague mon univers parce que je ne suffis plus à son exploration - revenir à un soupçon de tri ascétique)
Cela aussi qui continue à m’être nécessaire pour tenir en éveil mon attention, mais qui maintenant est poison pour ma circulation jusqu’à empêcher toute pensée.
Ce titre dans Vaucluse-matin qui m’a fait rêver, brièvement, avant que je pense aux hommes qui sont cachés derrière ces mots, « les oliviers se reposent cette année » - alors que ceux des Alpilles se déchaînent.
Peur pour Nada Strancar