l'automne se précipite pour nous investir, après nous avoir un peu oubliés, et la pluie s'est complue dans ma cour pendant toute la matinée
en deux débuts de nuit, lecture des "Mains gamines" d'Emmanuelle Pagano chez P.O.L., un peu lentement au début, avec une légère déception par rapport aux "enfants troglodiques'" et aux brides ou allusions lues sur le blog de l'auteur avant sa mise en sommeil, et cela venait je crois de ma difficulté à écouter, sans une petite hostilité ou plutôt indiférence la première voix. Et puis une fois encore c'est un beau livre.
Quand je me le shématisait sous ma douche me venait : quatre récits pour cinq femmes, leurs sexes et leurs oreilles, avec au centre la cinquième et ce qui sourt de son enfance, de son intelligence, sa volonté et des viols par les mains enfantines des garçons de la classe.
Et cela fait construit, thèse, sauf que c'est tout sauf ça, parce que c'est avant tout charnel et comme toujours la chair ne vit, ne se sent, n'existe que parce qu'elle est baignée, frottée, entourée de la terre qui règne sur ces histoires, le beau domaine viticole, les chataigneraies et la magnanerie. Avec toujours ce qui est le plus classiquement beau et ce qui est le plus trivial (catégories qui n"ont pas lieu d'être) intimement liés, comme deux expressions de ce terroir et de la vie.
Et en prime un joli mot, régional je pense, que j'ignorais : les pègues (je devrais vous laisser découv rir, disons les enfants) .
Et l'écriture - celle que l'on se raconte "Comme si mes pas imprimaient les mots quelque part, mais où, je ne sais pas; pas dans la terre des vignes; mais dans une matière invisible autour de moi....Je marche, le vent d'automne remue les rosiers au bout des rangées, je pose mes pensées, elles ne se rembobinent plus, elles sont écrites, inscrites, je me souviens d'elles..." et les livres de l'ancienne institutrice, et les contes de la grand-mère, les lectures de la petite fille, et au centre ce carnet dans la poche arrière du jean (omniprésents eux aussi les jeans et leur contact) où la femme de ménage note les noms, la trace de cette blessure d'enfant, l'exprime en poèmes qui parlent de sexe cousu, de fils de vers à soie, de bogues.

suis allée me faire confirmer par mon banquier avignonnais que le comportement de ma banque parisienne était aussi grotesque que problématique (euphémisme) pour moi, avis assorti de conseils pour me défendre, et les rues étaient batues par un vent ni très fort ni très froid, non pas cruel mais méchant, démoralisant, un temps à feu dans la cheminée (que je n'ai pas) et à thé corsé, et ce dernier était très bon, merci..