Mes souvenirs du Conquet sont curieusement en noir, gris et blanc, et, à l’époque, dans les années du presque immédiat après guerre, les maisons étaient certainement moins pimpantes que sur cette photo trouvée sur http://maison-le-conquet.com/index.php?page=gallery&lang=fr - et j’en ai chipé une autre siglée par le site d‘origine, seule la petite vignette fantomatique est en rapport avec cette école dont j’ai gardé un souvenir un peu confus, mais où j’ai appris, avec un peu de méthode Rose (avant l’abandon raisonnable de toute prétention à la musique), à vivre en partie dans le rêve. Quelques années (deux je crois ou une et demie) où ce rêve fut nordique et brumeux avant que je le brûle au soleil, sur des pierres sèches et des sols poussiéreux en revenant vers ma mer.
Bon tout cela parce que le sujet des impromptus littéraires

http://www.impromptus.litteraires.fr/dotclear/ était : « et si vous nous racontiez un souvenir d'école, tendre, ludique, triste, révélateur ou imaginé. », alors cela qui est à peine recomposé à partir de brides de souvenirs (et que je corrige légèrement) Nez face au mur, comme les autres, j'accroche mon manteau au clou qui m'est réservé et puis, en essayant de faire comme si c'était normal, comme si j'en avais l'habitude, en jetant un coup d'oeil pour voir si les autres le remarquent, savent que je suis complètement du groupe, j'extirpe mes pieds de mes nouveaux sabots de cuir noir, et je pars dans mes jolis chaussons à carreaux en négligeant les patins qui m'étaient réservés - toute fière que maman ait capitulé devant les ressemelages. Il n'y a plus que mon sarreau qui est un peu trop joli, mais ça j'aime bien.
Je ne me souviens pas de la première leçon, j'ai du essayer, sans succès, de creuser avec mon crayon, les rainures de la table, jalouse de ceux qui peuvent faire des marques, ou bien j'ai pu pousser sur le fond de l'encrier pour le faire sortir, en équilibre un peu instable, ou prendre un air sérieux pendant que mon petit voisin plaisante. D'ailleurs, par moment, encore, je le comprends mal.
Et puis Monsieur le Recteur s'est installé sur l'estrade, et il a commencé, pour nous faire tenir tranquille, avant sa leçon de catéchisme, par nous raconter des histoires. Je les ai oubliées, mais je sais bien tout de même qu'il y avait les sauvages de Molène, une allusion au moulin au fond de la rivière vers Kersouar, et puis à des korrigans qui dansaient dans le vent vers Berthaume ou, plus près, de l'autre côté, en face de nous, sur la presqu'île de Kermorvan, autrefois, il y a longtemps, avant les allemands et leurs casemates, et comme nous l'écoutions, tendus, pleins d'attention et de rêves, il a fait claquer les volets avec sa longue gaule, celle qui lui sert aussi à réveiller celui qu'il interroge. Et nous savions bien que c'est lui qui a fait ça, ce petit bruit inquiétant, mais je ne suis pas bien certaine qu'un korrigan ne l'ait pas aidé.
Et puis, aussi, il y a ces noyés que mon voisin m'a emmenée voir, en cachette, l'autre semaine, et depuis je suis entrée dans un drôle de monde, où des esprits se promènent, où peut être mon oncle est venu les rejoindre, où l'air est le même mais autre tout de même, et j'aime bien y penser même si j'ai un peu peur. Et ça va bien avec les maisons toutes grises, des pierres et des ardoises, ou dont le crépi se délave, les ajoncs, les vieilles aux coiffes blanches, les engelures et le beurre salé.

et vérifiant l’orthographe de Berthaume j’ai vu qu’il y avait maintenant, là, toute une activité touristique, remplaçant la plage déserte de mon enfance, royaume des fées et des pupilles de la Marine.
Si Muse passe : le boutis très ordinaire, domestiqué mais toujours lourd, en route vers son rajeunissement.