André sortait de longue et tranquille réclusion à demi volontaire. Il s'est regardé, est passé sur son gros nez, a noté les petites rides naissantes, s'est détourné, désintéressé.
Il a entamé une petite plongée en lui, a trouvé d'abord un peu de brume doucement colorée, a bien aimé cela, s'est refusé à continuer, n'ayant pas de goût pour l'instant à l'introspection, sauf distraite, dilettante et sans résultat,

et s'est mis à rêver, et dans la brume il a mis des feuilles, celles qu'il savait être proches de lui, doucement, confusément, de plus en plus nettement, elles sont devenues forêt , et il attendait d'y voir passer des animaux - ne savait quels, et ne s'en souciait pas, les voulait doucement vivants, et dénués d'imagination, simplement, naturellement, tendres.
Je le regardais, et je pensais que je l'aimais bien, tel qu'il était, avec ses imperfections, son imprécision, et je me suis installée à coté de lui, et nous étions là, vivants, comme nous le pouvions.

Je l'ai quitté pour partir, en fin d'après midi,

vers la place des Carmes, la lumière sur la façade de Saint Symphorien, une de ses mieux aimées, et la Maison Manon,

pour retrouver mes camarades, prendre enfin quelques consignes et quelques tracs, réserver un bureau de vote, et m'en revenir par les petites rues où déclinait le soleil.