m'en suis allée sur les treize heures, voir petit toubib, à côté d'un ouvrage de Violet Leduc, là où les remparts sont bas, plus que les miens, et plus réguliers.

Comme toujours je remontais la pente avant de le voir, et nous avons constaté que finalement, en oubliant quelques gros détails, vivace j'étais, increvable avec constance.

trop vieille pour être toi, jeune ami plein de sève, non mais peut être résistante comme les murs que tu caresse - et me voici notable fière, prête à traiter avec mon voisin le pape, ou les légats, pour avoir indépendance - et nous toisons les passants qui se tordent les pieds dans le défilé (puisque le clavier m'imposerait canon), du haut de notre rocher, mon appui solide depuis des siècles, où tu pousses comme un cri, un fier défit, né du vent.

et nous adoucissons nos tons pour chanter avec sa brutalité, ma peau usée, et ses marques, répondant aux fentes et trous qui l'animent, et tu t'étales en légèreté précise comme une petite note piquée sur le dialogue entre ma douceur de pêche talée et son agressivité lasse, cette rugosité creusée et re-creusée comme par de gigantesques ciseaux - et le temps a passé sur ces traces, adoucissant les arêtes, pendant que se désagrégeait ma surface.