Je boude,

Publius Marcellus Sofer aussi, et il a fait condamner sa porte à tous ses clients, amuseurs, commensaux, bien introduits ou de peu d'importance - il a décommandé, en se levant, le dîner et envoyé des esclaves prévenir ses invités avec une excuse improbable, arrogamment, et, seul dans son triclinium, il médite, puisant avec indifférence dans de petits plats de dates de Syrie, d'olives de sa terre et de figues, n'écoutant que vaguement son vilain esprit qui lui souffle une satyre de Juvénal, en l'assortissant de remarques sur ses relations amies et ennemies. Il regarde la fresque maladroite sur le mur devant lui, une mer entre des arbres, oeuvre d'un esclave dont il s'est débarrassé en l'offrant au favori de son patron. Il tente de penser, et puis secoue la tête, dépose sur la table son minuscule esprit, appelle un des serviteurs qui s'agitent dans la pièce voisine, et se fait servir un vin de Falernes et une assiette du poisson au garum qui attendait sur le réchaud.

Et voilà qu'un groupe de dignes imbéciles est arrivé – ils se sont débarrassés de leurs pare-froid, ils ont lu ces lignes, m'ont regardé avec pitié, et puis se sont moqués de moi. Je n'ose plus bouder.