Son antre dans le dos, le vide devant elle, dans le bec ouvert que sa terrasse creusait en haut de l'immeuble (elle l'avait aimé pour le caractère que lui donnait ce rappel d'autres régions), elle attendait, sans même le savoir, que le soleil absent vienne la baigner, la pénètre. S'est lassée, ou a eu faim, est rentrée.

Elle entendait, en vaquant dans sa cuisine, une femme présenter son dernier livre, parler de cette passation entre grand mère, mère, fille qui semblait une évidence, devant laquelle les hommes qui l'entouraient sur le plateau étaient intrigués, un peu admiratifs, parler ensuite des droits à la jouissance que les femmes avaient conquis, et de la maternité qui était leur privilège, la marque de leur différence glorieuse, et comme les mots peu à peu s'infiltraient en elle, s'imposaient à la surface du petit brouillard affairé de son esprit, elle a senti que des pleurs l'assaillaient, secrets et silencieux, la remplissaient, la ramollissaient. Avec la remontée de cette interrogation endormie et toujours présente, cette perplexité qui la jetait devant un miroir, ce déni qui filtrait son essai d'introspection. Comme toujours elle a posé soigneusement, au dessus de cette faiblesse, une condamnation pour complaisance, et comme la femme insistait sur les différentes étapes qui constituaient la vie d'une femme, lui indiquant ainsi qu'elle n'avait pas vécu, elle a regardé les rides et tendons de ses mains, et souri, un peu, avec une petite auto-ironie qu'elle a transformé en vengeance contre la satisfaction épanouie et donc un peu sotte de la dame, en pensant que son corps semblait prouver le contraire. Ne s'est pas attardée sur l'utilité, ou non, de cette vie, parce que la vie, sa force, son essence, ne relèvent pas de ce critère.

Le second paragraphe (avec deux fautes d'ortographe en plus, provient du convoi des glossolales du 21 janvier dernier http://leconvoidesglossolales.blogspot.com