vendredi matin j'ai mis mes grands bottillons, dit à mes pieds de ne pas en sortir, enfilé un inutile manteau brun sur ma robe de laine brune, et j'ai pénétré dans le limas, bien sec sous soleil revenu, saluant en passant la plus étroite et ostentatoire façade,

d'aimables tables en attente,

un petit museau sur noble mur.

J'ai retrouvé les remparts,

franchi la grande gueule rocheuse banalisée, humiliée par les voitures,

suivi le Rhône, en compagnie des arbres, qui me semblaient encore malheureux, et deux d'entre eux s'enlaçaient, se consolaient.

Je suis passée par la poterne rudement taillée pour retrouver amis

devant le mur des offrandes, pour des photos-soutiens (suis de dos ou absente, ce qui me convenait, mais le coeur y était)

Et puis, dans la douceur de midi, manteau ouvert et visage baignant dans l'air tendre, suis de nouveau sortie de la ville

J'ai traversé le boulevard, parce que Villeneuve me faisait signe,

et suis rentrée, tout doux, tout doux, seule sur le chemin du bord de l'eau, regardant son flot épais et opaque

les drôles de silhouettes qu'y projetaient les arbres (peut être une soeur sorcière un peu plus percluse et épaisse que moi)

Les branches sombres commencent à pousser des rameaux qui se teintent d'un espoir de vert,

et qui se balancent lentement en jouant dans le souffle léger qui se levait au bord du fleuve.

Il n'y avait encore que quelques visiteurs sur le pont, ou prenant le soleil, là où j'ai quitté la rive, pour traverser le garage des cars et franchir de nouveau le rempart

notant pour la première fois la sagesse ordonnée de ma poterne, et son nom, et puis... rien.