Est ce moi que tu interroges ? Non je ne pense pas. Pour toi suis certainement invisible, perdue dans la lumière; là où tu ne pourrais regarder, où tu ne trouverais rien, dans l'éblouissement d'un futur improbable. Non, alors je me demande quel est le photographe qui t'a détourné de ton sujet, et vers lequel tu t'es tourné, hésitant peut-être entre protestation et salut joyeux.

D'ailleurs, toi, qui es-tu ? Tu es charmant, jeune, un visage encore nettement dessiné, avec les belles parallèles des sourcils, devinés à la lisière de l'ombre du canotier, et de la bouche mutique. Et m'agace, un peu, mon ignorance, parce que je la suppose légèrement honteuse, depuis que tu es arrivé samedi en guise de voeu de la Collection Lambert, avec, à ton verso, l'indication des expositions, l'actuelle « je crois aux miracles » (mais je ne pense pas que tu puisse être trace de la jeunesse d'Yvon Lambert, plus jeune que moi de quelques années) et la prochaine 'le temps retrouvé – Cy Twombly photographier, friends and others » -

Je suppose que la réponse se trouve là, et que le vérifierai à partir du 12 juin, mais j'en serai presque désolée. J'aime bien que tu me restes inconnu, que tu m'invites, si le coeur m'en dit, à des rêveries, et je sens monter la vision du jardin prairie abandonné autour de la maison de mon grand-oncle à Publier, avec la vue, dans les trous entre les arbres, sur la dégringolade vers Amphion et le calme du Léman, dans les mois de juillet et août, quand je rentrais en adolescence. Tu pourrais être un ami de Henri Ch., le mouton noir de la génération précédente, l'apprenti rapin aux dessins acérés, comme un compagnon moins célèbre mais savoureux et délicat de Toulouse Lautrec.