Bataille : de grands charrois gris dans le ciel, gros amas sombres glissant sur de l'opale. Quand on pense « les nues ». Quand l'année bascule,

les pierres qui pleurent l'humidité, leurs couleurs ravivées en chant mineur dans le jour morne,

et dans un trou de lumière les feuilles qui, de leur long ternissement, émergent en mosaïque jaune, ocre sur fond de vert pâli.

Une pointe d'aigreur fraîche dans l'air - s'éloigne le souvenir de ce temps où l'on entendait les cigales -

le besoin ardent d'une cheminée, de veillées, de joues brûlées, d'yeux pleurant dans la contemplation des flammes se tordant, de leurs couleurs mouvantes,

de bottes qui sèchent et de l'odeur de la terre par la fenêtre entrouverte.

Autre jour, notre seigneur mistral et la fuite échevelée des nuages dans son souffle.

Quand le froid nous pénètre, quand la seule chaleur est dans la lumière souveraine, sa caresse sur les troncs, la rousseur brillante des feuilles non emportées.

Se prendre les pieds dans le tapis des mortes, jouer à les repousser, sentir l'odeur d'humus qui s'élève.

poser la main sur le tronc du platane, invoquer l'adryade qui s'y blottit, l'inviter sans espoir, rêver pour elle et moi

de longs jours somnolents, en vieille maison bien close, derrière rideaux,

avec des livres et d'anciennes nourritures simples et sans vie.

Reprise du texte accueilli gentiment par « les beautés de Montréal » de Pierre Chantelois pour les vases communicants d'octobre, en contrepoint de l'histoire d'Hortense http://brigetoun.blogspot.com/2011/10/hortense-82-ans.html