saisons

Mercredi matin, longeant en portant mon gros sac (deux pantalons, une robe, un veston et quatre draps), la Galerie Ducastel, ai rencontré deux fadates, ou deux gentes dames isolées dans une bulle, un peu d'été, de chaleur radieuse.

Il y avait une blonde, une belle, un tout petit peu radasse, pas une vraie radasse hein, ou de haute volée, avec chignon crêpé, lunettes, seins nus et fine cigarette parfumée, qui, accoudée - main pliée avec chic, qu'elle croyait -, regardait dans le vide, là où il y aurait dû y avoir une plage, des garçons, un panier de fruits exotiques, où il n'y avait que moi, et souriait malgré la cigarette... puis l'enlevait et déversait, d'une voix un peu rauque mais pleine d'ail, des « et alors, tu sais, elle m'a dit.. » ou « tu as vu... » ou « Jacques et moi.. »

vers l'autre, assise sagement, cuisses bien calées, bouche très rouge hermétiquement close, qui gardait sa gentille petite tête, sous un chapeau de paille noire garni d'une rose aussi rouge que ses lèvres, penchée, résolument sourde, obstinément attentive à son livre.

La blonde soupirait, discrètement, prenait quelques bouffées, recommençait à parler, soupirait, regardait sa montre.

J'ai renoncé à être honteusement curieuse d'un dialogue qui ne viendrait pas, et suis repartie avec mon fardeau,

pour rencontrer, un peu plus loin, une évocation de la neige qui nous viendra peut-être, et suis restée entre les deux saisons, dans une douceur aigre de froid sous-jacent.

Tableau d'Alran, dondon de Titou.