Des couleurs et du détournement d'une proposition d'écriture

«Le bleu ne fait pas de bruit. C’est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l’attire à soi, l’apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu’en elle il s’enfonce et se noie sans se rendre compte de rien.» Jean-Michel Maulpoix «une histoire de bleu» cité par Pierre Ménard dans http://www.liminaire.fr/ateliers-d-ecriture-5/article/jean-michel-maulpoix-une-histoire, où j'étais arrivée, dans mon indécision du matin, à partir de «comment écrire au quotidien» http://www.publie.net/fr/ebook/9782814503656 , et du choix de cette proposition :

«97 - Se livrer à une méditation poétique en forme de variation sur une couleur de son choix en l’approchant tour à tour sous un angle plutôt abstrait, et sous un angle plus concret, charnel même, la couleur, les objets, les sensations nées de cette couleur.»

mais que j'ai finalement (après avoir pensé ocre) totalement, délibérément détourné.

La couleur des creux n'est pas une couleur, elle est une ombre ou une lumière, une clarté, comme le rose infiniment délicat, pâle, presque une blancheur qui s'éveillerait, telle le vieillissement d'une pétale, alors qu'elle est juste aurore - le creux délicat, la si fine peau lisse légèrement marbrée - que l'on découvre en dépliant doucement, avec précaution et respect, le poing résolument fermé d'un nouveau-né.

La couleur des creux n'est pas une couleur, elle est une idée d'abri, de corbeille pleine d'air, la peau tachetée, mélange de gris vert et de beige bruni ou infiniment clair, formes redessinées par la lumière et les ombres, aisselle d'un platane, source dont se détachent les fortes branches.

««La substance du ciel est d'une tendresse étrange»

L'azur, certains soirs, a des soins de vieil or. Le paysage est une icône. Il semble qu'au soleil couchant, le ciel qui se craquelle se reprenne un instant à croire à son bleu. Un jour inespéré se lève tandis que sur la mer la nuit prend ses appuis.» Jean-Michel Maulpoix «Une histoire de bleu»

La couleur des creux n'est pas une couleur, elle est un gouffre qui les détruit toutes, quand l'oeil plonge dans un puits comme un abîme où se dissout la vue dans une pénombre plongeante jusqu'à se heurter à une obscurité plate que n'anime que l'idée de lueurs vagues mouvantes en reflet.

La couleur des creux n'est pas une couleur, elle est un assombrissement de l'ocre du mur, dessinant la courbe d'une embrasure profonde jusqu'au mur de plus en plus clair, quand la lumière est libérée, au delà de l'arrête, le mur taloché, d'un blanc d'or pâle où s'ouvre une petite grille, branchie de la cave obscure.

«Nageur blanc dans les bras de la mer.

La tête fluide et bleue plus que l'eau, immergé dans le tumulte, tu embrasses ta mort insonore.. » Jean-Michel Maulpoix – d°

La couleur des creux est assombrissement, au bas du rocher, là où la mer creuse, où la roche jaune, ocrée et verdie de lichens, vire au brun teinté par le glauque sombre de l'eau privée de lumière, par le reflet dans l'ombre de la profondeur, et l'oeil glisse sur cette frontière jusqu'à la zone que frappe le soleil, qui n'est plus que scintillement mêlant le vert tendre, l'or et le bleu, avant que s'étende vers le large le dégradé des bleus frissonnants

La couleur du creux est absence, brume, flèches violettes, quand la pensée se solidifie dans une hébétude migraineuse.

«Emma aimait le bleu.

Celui des robes et des rubans que vendent les camelots de passage, ou des stores de soie que l'on tire aux fenêtres des calèches. Celui qui recouvre les livres où l'on parle d'amour. Celui que laisse dans la tête la musique après que l'on y a dansé.

Elle n'avait pourtant jamais vu la mer.» Jean-Michel Maulpoix d°

La couleur des creux est reflet sali mais lumineux, quand ils sont remplis d'eau après l'averse qui a inondé le chantier et les a remplies d'une eau lentement bue par l'argile.

La couleur au creux de la niche est de caramel clair, là où l'ocre miel du mur se troue d'un peu d'ombre pour envelopper la vierge absente, dont ne reste que le clou qui la fixait mais ne l'a pas retenue, et cette douce paume incurvée n'est qu'attente remplie de la caresse de l'air tiède.

Et que l'audace dont je fais preuve par cette juxtaposition ne soit prise que pour ce qu'elle est, hommage, souvenir de plaisir de lectures, aiguillon pour des tentatives conscientes de leur humble insuffisance.