le poids du ciel

Ce serait une grande maison, ce serait un ocre qui aurait un peu viré, ce serait le chaud moelleux de la moutarde

Ce serait une rangée de fenêtres, de volets, face au monde, ou à un bout de ville

Ce serait, il faut l'avouer, des ouvertures sous un front bas

Ce serait penser que le ciel, son bleu violent, même légèrement allégé par les petits flocons blancs translucides, pèserait de tout son poids sur la maison, jusqu'au blocage que lui opposeraient les montants des ouvertures

Ce serait se sentir front bas, aussi, ou rétréci intérieurement sous sa toujours trop grande surface

Ce serait regarder les images récoltées, celles gardées avec plaisir plus ou moins grand, dans la pensée du vase communicant de janvier

Ce serait une absence totale de mots, d'idées, même vagues, ou qui se dissoudraient à l'approche, pour accompagner ces photos

Ce serait sentir ses petits yeux se renfoncer peureusement, lâchement, dans les arcades, au dessus des cernes

Ce serait être dans le flou, dans le plaisir tranquille de l'idiotie.