Mercredi matin

C'était une Brigetoun au moral écroulé, pour une cause ou une autre, bonne ou imaginaire, en décomposition –

ville effondrée,

murs en défaite,

civilisations disparues,

ruine oubliée dans un espace vide,

avec de petites douceurs cachées, ignorées, comme les roses morts de briques effritées... et l'accord de la terre accueillante

solidités résistances lentement rongées, déformées mais subsistantes

est partie dans un air mou et doux, a demandé à l'une des gargouilles de Saint Agricol de gueuler pour elle des mots indécis, a accroché un sourire à sa face enfoncée au coeur de son capuchon

a cheminé dans les rues presque désertes, dans une ville qui semblait ne pas vouloir entrer dans le jour

a souri au mot, décidé de se l'appliquer, continué allégée de ses miasmes

est entrée, entre les bacs de tulipes serrées comme pour un salut, dans les halles où elle était presque seule (avec les marchands)

est rentrée en cheminant, petit, petit

en s'arrêtant de temps en temps parce que, amis, bien lourds étaient les bintjes, les cinq litres d'huile, le long et épais bloc de morue, la tranche de courge, les navets, les poires, les fromages et le reste..

est restée déconnectée presque tout le jour, vaquant, rêvant, écoutant, s'est finalement décidée, une fois encore, à nourrir Paumée - na
Mais ne comprendrais jamais pourquoi les billets bâclés sont ceux qui ont du succès..

Première image : toile Anselm Kiefer – collection Lambert