impuissance

ne sont plus jours pour

mes timides illusions

se sont recroquevillées

sont gelées, en retrait

alors je vaque, un trop peu, je caresse des yeux la pile de livres en attente, je charge livres qui me tentent, je lis..

dans la tiédeur de l'antre, ai refermé Proust, ai ouvert chez Publie.net http://www.publie.net/fr/ebook/9782814596696/satires, un des quatre livres publiés ce lundi, pour retrouver, avec le plaisir que j'avais à la découvrir sur le blog de Danièle Carles http://fonsbandusiae.over-blog.com/, sa traduction des satires d'Horace (avec le texte latin et des notes – notes et traductions qui ont été revues pour cette publication), qui nous donnent (j'avoue que le temps où j'ai eu à en étudier quelques unes est démesurément éloigné, et que je l'avais un tantinet oublié) amitié pour lui, sa lucidité, sa férocité, sa saveur – ai lu la belle introduction, ai picoré un peu (pour moi c'est un livre à garder, où s'aventurer, à laisser reposer, à reprendre)

ai trouvé ceci, me défendant d'avoir l'audace d'y trouver un écho

Tout d’abord, je vais moi-même me retrancher du nombre de ceux que j’appelle vraiment des poètes. Car tu m’accorderas qu’il ne suffit pas d’aller à la ligne à la fin du vers et tu ne crois pas non plus qu’on est un poète lorsque, comme moi, on écrit d’une manière proche de la conversation quotidienne. C’est à un homme de génie, à un esprit inspiré par les dieux, à une bouche faite pour déclamer de grandes choses, que tu réserveras l’honneur de ce nom.

primum ego me illorum, dederim quibus esse poetis,

excerpam numero: neque enim concludere uersum

dixeris esse satis neque, siqui scribat uti nos

sermoni propiora, putes hunc esse poetam.

ingenium cui sit, cui mens diuinior atque os

magna sonaturum, des nominis huius honorem.