Des mots– des sons

Vers dix heures ce matin, quand le soleil fait de chaque feuille un bijou étincelant, suis montée, tout doux tout doux, parce que me savais légèrement en avance, vers le palais

le jardin d'Urbain V où deux enfants jouaient et un homme photographiait sa belle, et suis arrivée avec assez d'avance devant Utopia pour avoir temps de piapiater avec cinq bénévoles, un seul garçon escortant sa référente, les autres se refusant à être un samedi matin sur pied à cette heure indue, avec une psychiatre qui intervient auprès des migrants et une autre représentante du Point de Capiton https://le-point-de-capiton.net/ (association qui s'intéresse à la dimension politique de la place de la psychanalyse dans la cité) et un membre de Serpsy (soins études et recherches en psychiatrie) http://www.serpsy1.com/pages/connaitre/, piapia qui à ce stade a constitué surtout en une présentation de, un plaidoyer pour Rosmerta...

avant que nous assistions à le projection d' « Avec les mots des autres » un film d'Antoine Dubas https://www.orspere-samdarra.com/ressources/film-documentaire-avec-les-mots-des-autres-2020/, film militant, à l'honnêteté un peu austère au premier abord, consistant, sauf de rares plans servant de rotules, en une succession d'entretiens entre un migrant et un ou une soignante en présence physique, ou par l'intermédiaire d'un téléphone posé sur la table entre les deux personnes en tentative de dialogue, d'un ou une interprète, film qui se révèle passionnant par la lente évolution de certains des demandeurs de soins, par les retours en arrière, par la parole qui se libère, la force des formules qui viennent à travers tout ce qui, langue, civilisation, images mentales sépare ces humains... (une séquence, montrant entre autres cette distance entre les langages et l'effort de transmission et l'une des rares séquences en voix off, 2 minutes 38 à visionner sur la page en lien)

un échange pour une fois vif et intéressant... et le retour à l'antre

petite sieste, lutter un moment avec moi avant de renoncer lâchement à aller dans la soirée tenter de proposer à ceux qui le voudraient bien un petit tour à la nuit des Musées (et à vrai dire renoncer d'y aller moi-même), regarder quelques vidéos d'amis, tenter de chercher idée pour la proposition n°3 de l'atelier « dialogues » de François Bon (écrit comme pouvais les deux premiers) en lire deux, laisser en attente et reprendre ici ma contribution au 7 de l'atelier « écrire film »

Les sons d'un souvenir

le bruit infime de sa pipe qui tombe de ses lèvres endormies sur la toile de son pantalon et roule sonner sur les tomettes

le caramel brun de sa voix aux mots rares dans le concert murmuré de timbres de femmes et de filles que transpercent par moment des cris ou crispations aigus

le choc assourdi d'un sac à voiles lâché plus que posé sur un quai, le bruissement échevelé qui sent le chanvre d'un bout qui se déroule

la vibration de la toile qui vit dans le vent, le cliquetis d'une manille, la voix de baryton qui s'en va courir sur la mer, discrète d'abord avant que, dans le plaisir de chanter et de séduire le public faussement inattentif, l'intensité augmente avec des effets, des modulations joueuses

le claquement d'un ordre

en rive des conversations mondaines de sa femme, de sa descendance, de ses amis et des leurs qui ne sont pas tous les siens, le bruit discret de sa canne-siège qui s'enfonce dans la terre et le frottement d'un pied qui joue sur la terre pendant qu'il écoute et sourit

le bruit imaginaire des pattes d'un chien qui le suit quand il s'en va longeant le fleuve

le souffle de sa main qui vient entourer une épaule pour la serrer avec tendre chaleur

son rire glorieux éclatant sur un petit film muet très ancien, silhouette blanche descendant d'entrechat et entrechat une allée entre des buissons, et le claquement des semelles de ses sandales visible à chaque saut

le bruit délicat de son rabot sur une planche sur laquelle il se penche dans le garage derrière une haie de rosiers, son application joyeuse en fabriquant un minuscule dériveur pour ses petits enfants en sifflotant comme le faisait peut-être le grand oncle charpentier de marine

le bruit impatient du moteur de sa voiture dans le jardin, le frottement du portail sur le gravier, les roues sur le béton du seuil, le moteur arrêté, le claquement métallique du portail que l'on ferme, le claquement de la porte du passager, l'énergie du départ

sa voix disant le bruit des cartes renversées dans un réduit du lycée à Alger quand il passait par la fenêtre pour retrouver son petit voilier sur la cale du cercle nautique

Vivaldi sortant du transistor posé à terre près de la porte ouverte de la chambre où il s'en va vers la mort, juste assez fort pour qu'il l'entende sans trouble.