Que cela et quelques vers pour petite joie

 

Devais partir aux environs de huit heures pour gagner en marche lente éventuellement, selon forme, la Scierie sans passer par le bord du fleuve où trop froid fait pour moi à cette heure. Avais bien organisé tout du moins le pensais… mais quand ai voulu rassembler les deux derniers éléments indispensables soit l’appareil photo et le téléphone pour aller sous la douche et préparer, après lecture du billet rituel d’entrée dans le jour, carcasse à cette longue journée sans aide, affolement… le téléphone n’était ni dans la poche du blouson ni à sa place ordinaire ni aux endroits pouvant éventuellement être explicables et malgré ma résolution de rester-calme dans mes recherches était quand l’ai retrouvé une demi heure pas tard environ bien trop énervée pour après m'être occupée de carcasse m’en aller d’un pas ferme et fier.. 

ai joint deux bénévoles pour m’excuser, annoncé ma présence à la journée (plus courte) de dimanche, tenté de joindre le petit fils auquel j’avais indiqué dix neuf heures trente comme horaire du rendez-vous rituel de fin de mois de peur de le faire attendre pour lui dire qu’on pouvait avancer cette heure… ai fini de me préparer au jour lentement, m’en suis allée lire quelques contributions au #5 de l’atelier jusqu’à sentir que n’aurai plus que « mauvaise lecture » non constructive comme l’aurait estimée Maxime Decout lors du séminaire de William Marx annexé à son cours « Comment lire ? » (vidéo https://youtu.be/8Rv2e3uaGI0?si=dpMBpzNOYXCwYc_L), ai déjeuné, siesté, relu un peu, mis le nez dans le Rabelais édité par tiers.livre Editeur  dont l’arrivée aux alentours de dix heures avait bizarrement « récompensé » mon étourderie.

Plaisir pour la mauvaise élève d’entendre William Marx puisque j’en parlais citer, dans sa leçon n°15 (je rattrape peu à peu mon retard), Proust, dans « Sur la lecture » à propos du lettré Lui, lit pour lire, pour retenir ce qu’il a lu. Pour lui le livre n’est pas l’ange qui s’envole aussitôt qu’il a ouvert les portes du jardin céleste, mais une idole immobile, qu’il adore pour elle-même, qui, au lieu de recevoir une dignité vraie des pensées qu’elle éveille, communique une dignité factice à tout ce qui l’entoure. Le lettré invoque en souriant en l’honneur de tel nom qu’il se trouve dans Villehardouin ou dans Boccace, en faveur de tel usage qu’il est décrit dans Virgile. Son esprit sans activité originale ne sait pas isoler dans les livres la substance qui pourrait le rendre plus fort ; il s’encombre de leur forme intacte, qui au lieu d’être pour lui un élément assimilable, un principe de vie, n’est qu’un corps étranger, un principe de mort.

Après un moment de lumière sur la cour en milieu de jour le ciel était blanc et les petites feuilles de la plante invasive qui peuple les pots abandonnés de la cour dansaient dans l’air tourbillonnant quand j’ai endossé le blouson bleu avec téléphone dans le poche pour m’en aller vers la place devant la tour Saint Jeans le Vieux. En fait, en sortant n’était que ventilet, fraîcheur très relative mais lumière morte sous plafond bosselé, gris sur 

Sur la place les bancs qui accueillaient mes frères vieux maghrébins ont té déposés et les garages à vélos multipliés… J’avais cinq minutes d’avance, quatre gouttes espacées se sont échappées de l’humidité ambiante et le petit fils est arrivé,  superbe et souriant avec deux minutes d’avance, un piapia de longueur écourtée,  il m’a conseillé de ne pas sortir à cause du vent, je lui ai ri au nez, puisque vent n’y avait point de respectable à mon avis, nous nous sommes séparés, 

trois ou quatre rafales fortes (assez) lui ont donné fugitivement raison, ai acheté de quoi me rebricoler un piquenique pour demain (là je crains la pluie avec l’enquiquinement des deux mains occupées bâtissant le parapluie… on verra bien.

Pour le poème du jour je garde celui que j’avais préparé pour sa brièveté et sa gentille complétude, tiré de « Comme je suis ce buisson » d’Henri Meschonnic chez Arfuyen

aujourd’hui j’ai rencontré

une petite joie je me suis

fait aussi petit qu’elle pour

être l’instant qui en est plein.