Blogger est capricieux - cinquième tentative.
La Force du destin n'est pas un bon Verdi : livret ridicule, et musique parfois complaisante pour séduire les Prestebourgeois, férus de Wagner et de leurs compositeurs, et je n'ai qu'un goût très mitigé pour notre orchestre régional.
M'a décidé l'envie de sortir et de saluer les ridicules putti blancs accroupis sur le premier balcon pour lesquels je me suis prise d'amitié.
Et l'orchestre était métamorphosé, précis et léger peut être grâce au chef québécois Jacques Lacombe ; la soprano qui m'a fait frémir, baleineau drapé de velours sombres comme on n'en voit plus, avec une voix puissante que j'ai ressentie criarde dans les aigus, est devenue bonne et même très bonne, avec une retenue recueillie et de beaux graves de mezzo ; le décor avait un côté vieux tableau flamand et les éclairages étaient beaux.
Pour la première fois j'ai assisté à toute la représentation, un peu amusée tout de même par le côté caricatural, ce physique, les "allons, allons" immobiles, et les saluts des principaux rôles nous envoyant des baisers. Constatons une fois de plus que je suis snob.
Je suis rentrée dans une douceur moite le long des murs sombres, avec de brusques flaques dorées et, pendant que mon rouget grésillait, je me suis agacée en lisant un message égaré d'un ami très catho-libéral d'une de mes soeurs, et j'ai constaté la fermeté sotte de notre beau premier ministre.
J'ai pris un polar anglais pour dîner