jardin d'hiver c'était le sujet cette semaine des impromptus littéraires - je sais, ce n'est pas une excuse mais c'est vraiment très impromptu - http://impromptus.fr/dotclear

Tant et tant d'années qu'elle n'était pas venue, pense Marie en regardant le salon du Grand-hôtel, et les invités de ses cousins, circulant assiettes ou verres en main, tapisserie peut-être un peu plus colorée, plus diverse que les assemblées que sa mémoire lui impose, détournant son attention de la conversation dans laquelle l'ont gentiment entraînée sa petite-fille et le beau garçon qui l'escorte. "Ferme, gentil, courtois, elle semble avoir bien choisi", ce petit jugement flotte en elle, pendant qu'elle regarde, au delà des portes fenêtres ouvertes sur ce que l'on appelle maintenant la véranda, les palmes et ramures des plantes qui justifient toujours le nom de jardin d'hiver qu'elle lui donne.
Elle était si jeune, consciente de la souplesse de sa taille dans la merveilleuse robe que lui avait offerte sa marraine, la longue coulure de satin gris perle, en biais comme une robe de Vionet. En se penchant vers son cavalier, juste à côté des premiers palmiers, à l'orée de la zone qui échappait à l'attention des mères, pour qu'il allume sa première cigarette, fichée dans le tube d'ébène et nacre qu'elle avait manié tout l'après-midi pour répéter ses gestes, elle avait conscience d'un regard sur le terrifiant décolleté de son dos - son père avait désapprouvé.
Elle se redresse brusquement, prend sa canne, et entre deux phrases : "Dieu que j'ai envie d'une cigarette !" - et le garçon se précipite pour ramener leurs manteaux, avant qu'ils sortent sur la pelouse gelée. Elle prend dans sa poche une gauloise et, dans le froid dépouillé du jardin en hiver, regarde avec un rien de nostalgie, à travers les vitres, la végétation exubérante du jardin d'hiver.