anniversaire sans trop de blues
Un 13 juillet qui commençait bien et n’avait comme défaut que de me faire entrer quasi officiellement dans les rangs de ces petits vieux qui retardent et pèsent, avec mes 65 ans. Des appels d’une bonne partie de la famille, ce qui à ma grande honte m’a fait le cœur content. (puisqu’ils ne me doivent rien et que je ne me reconnais pas le droit d’une attente indiscrète).

Dans les jardins de la rue de Mons, à la lisère de l’ombre et d’une lumière qui en milieu de journée bouffait tout, une lecture par une jeune femme drue, détaillant les syllabes du texte, ne le jouant pas mais le donnant dans toute sa force d’ »épilogue pour une tottoire » (prostituée au corps martyrisé sur son bout de trottoir, après une rencontre avec un homme recherchant un sexe qui ne soit ni mâle ni femelle, et qui ne peut et ne veut payer) d’Alain-Kamal Martial, écrivain de Mayotte. Un beau texte, avançant par répétitions, refrains dévoyés et plongeant dans la douleur et la fierté.
« ma respiration n’est pas coupée
ma bouche n’est pas ouverte
je ne manque pas d’air
je ne manque pas de mots
non, non, non
je ne veux pas croire que ma chair est la chair à achever, non, non, non, je ne veux pas le croire
je ne veux pas croire…
…..
qui ne me voit pas ne me tue pas,
qui ferme les yeux sur mon corps ne m’annihile pas… »
les cigales, l’attention du petit public, un peu un petit creuset de plaisir partagé, et juste un peu grave.
En fin d’après midi départ en trombe parce qu’un peu en retard vers le Gymnase Saint Joseph, et cela s’est gâté – marche rapide et joyeuse - corps manifestant sa mauvaise humeur par une poussée d’agoraphobie en tournant dans la rue des Teinturiers. Je lui ai intimé l’ordre de se taire et longtemps attendu dans le jardin. Des photos, n’importe comment, pour le faire patienter dans la queue.

Et alors que je le persuadais qu’il était très heureux d’être assis, ce qu’il niait, après une nouvelle attente longuette, j’ai découvert que « incredibly incroyable » de Bertrand Bossard était, à quatre mots près, entièrement en anglais sans que ce soit signalé sur le programme et sans, bien entendu, cela ne se fait plus nulle part, qu’aucun sous titrage ne soit envisagé (je me demande pendant combien de temps encore nous aurons droit à ce que les textes français ne le soient pas). Pendant une quinzaine de minutes je me suis gendarmée contre moi quand je comprenais (assez souvent tout de même), j’ai essayé d’évaluer combien de personnes dans la salle (80% de français environ d’après une estimation au pif au début) ne comprenaient rien, n’osaient rien dire et riaient avec un léger retard sur le petit groupe d’anglais ou d’américains ou lorsque les mimiques à vrai dire assez remarquablement comiques de Bossard les y invitaient. Cela m’a tout de même paru un passe temps d’une inutilité confinant à l’ennui et je suis sortie délivrant ainsi plusieurs personnes.

Fait danser ma jupe et mon sourire qui s’est décrispé peu à peu, en rentrant à travers l’animation bonhomme des rues. Je suis ravie et gourmande de voir du théâtre du monde entier, je suis rebutée et je refuse les spectacles anglais maintenant qu’il nous est imposé de les comprendre.

Retour aux jardins de Mons pour leur version nocturne à 11 heures pour « Attitude Clando » de Dieudonné Niangouna (Brazzaville). Le programme disait « errance d’un homme… mais ce n’est pas un archétype qui énonce l’horreur de la clandestinité permanente… c’est un homme libre qui parle, qui pense, qui réagit. Un individu marqué par son passé…. langue originale, inventive, subversive, chaotique…. » et c’était vrai. Dans la nuit du jardin un cercle de braise et une voix, puis peu à peu la silhouette devinée de cette voix, immobile, visage dressé. Les mots qui coulent sans interruption « j’ai même réussi à ne pas avoir de signature et à oublier mon nom ».

Peu à peu la langue, avec de petites gangues, se complexifie juste ce qu’il faut pour que notre attention reste tendue comme le visage. Un homme face aux gens réglos et au médecin et à l’hôpital, avec des murs blancs et des fils de fer barbelés noirs, avec ses rêves, un pote, la mort et son pays qui n’est plus un pays et qui était un pimentier.

Et Brigetoun se disait qu’il était rudement bon qu’il y ait des bouts d’Afrique à Avignon cet été.