Journée sans. Bloquée ou comme en chute douloureuse, j’ai abandonné l’idée d’aller modeler, et téléphoné pour qu’on m’excuse.
Passage au point mort, et comme stoppée par les petites piques blanches, en fin d’après-midi, oubliant le froid de ma cour dans ma concentration, j’ai essayé de retrouver une image que j’avais dans la tête en malaxant de la terre, pour un résultat navrant. Laisser reposer avant de décider de détruire et recommencer.
Et dans le crépuscule, rêvant que j’entendais un peu de la voix des menuisiers, charpentiers de marine, cuisiniers, plus haut, trop loin, dan ma lignée paternelle, ou pour ce qu’il a en commun avec tous les hommes, peintres, écrivains ou artisans quand ils parlent de leur métier, dans sa description des gestes de la vie, j’ai dégusté le ton des « histoires contées et libres rimes » de l’ami (je veux le croire) André de http://aben.over-blog.com cet homme bon (un peu gênée tout de même par la taille des caractères, il faudrait sans doute que je change mes loupes)
« …C’était un vrai bûcheron mon frère. Pas un professionnel, mais qui savait y faire. Capable de diriger la chute d’un gros chêne, juste là ou il faut ; sans toucher ceux qu’il fallait conserver, ça demande du métier…
On bûcheronnait l’hiver, on partait pour arriver tout juste au lever du jour….
…
Je débitais de la charbonnette, j’ébranchais comme il m’avait appris à le faire. Je m’occupais du feu. Celui du jour, qui permettait de garder un chantier propre ; rien de plus dangereux qu’une branche qui traîne quand on tient en mains des outils affûtées.
On sentait les odeurs, souvent celles de potées, de choux, de haricots, mijotant avec le lard du cochon des voisins ».
Et puis il y a un lyrisme simple.