Pour les impromptus littéraires http://impromptus.fr/dotclear auquel je n’avais pas participé la semaine dernière (merci Clau de me l’avoir rappelé) j’ai lu dimanche soir : « Cette semaine, vous avez entière liberté pour nous rédiger un texte de votre cru, divaguer comme bon vous semble.
Mais, mais !!! Ah oui, sinon ce ne serait pas drôle !! Nous souhaitons trouver dans vos lignes (dans l'ordre ou le désordre) ceci :
- un lézard grincheux.- des gouttes d'encre violette,et un igloo sous la neige. » - alors, juste avant de sombrer dans le sommeil, ce qui semble devoir être mon plus récent four, têtue suis :

Boudiou, pécaïre, tonnerre de Brest, cornegibouille, par ma cornette ! Mais qu’est ce que je fais là, moi ? Une Brigetoun dans un igloo sous la neige ! Aussi vraisemblable qu’une orchidée vivante dans une grotte sous-marine pour le plaisir d’un mérou.
Je regarde autour de moi – oui c’et bien ça ou ça en a l’air - des pierres de glace comme je me souviens de l’avoir lu, agencées en coupole un peu comme un trulli, non trullo.
Réfléchissons calmement : ce n’est pas possible - ce n’est donc qu’un effet de mon imaginaire qui s’est emballé.

Oui, je crois, peut-être, il me semble. Je suis sortie dans la cour pour redresser le pot de la véronique, et mes épaules se sont rétractées. Je me suis redressée, j’ai regardé le ciel bleu dur, et puis les murs gelés. A mon échelle l’hiver était là, les géraniums montraient des moignons noircis et la vie avait déserté mon petit espace. Un mois déjà que sur les dalles, maintenant glacées, le soleil ne se posait plus, et que je le gecko n’était plus venu s’y prélasser. Abandonnée j’étais, pour de longs mois, par tout, même par mon petit ami devenu lézard grincheux et réfugié dans un espace indéterminé. J’ai dit « un froid pareil, ce n’est possible » ; et voilà.

Il faut tout de même que je fasse attention. Franchir le miroir ou le mur ou je ne sais ce qui sépare le monde que l’on dit réel de celui de mes mots, aussi facilement, cela peut devenir dangereux. Se reprendre. Ecrire l’igloo pour l’annuler. Je tends la main et, comme je tremble de froid, je renverse l’encrier. Et c’est joli, sur ma glace imaginaire, ces gouttes d’encre violette.

Et François Bon a raison : avec des italiens chacun parle sa langue et on se comprend, pourquoi donc est ce que je me donne ce mal de chien, moi qui suit rebelle aux sciences, et il a raison aussi : de Rome retenir Borromini (tant pis pour le Bernin et autres) même s’il n’a pas choisi mon cher Saint Charles mais une église dont je ne suis pas sure qu’il s’agisse de Sainte Agnès http://www.tierslivre.net/krnk/spip.php?article182

J’ai peur du vide ou besoin d’images comme les enfants, mais rien d’adéquat dans ma besace, alors sans rapport, deux traces un peu imprécises de mon cheminement vers le cours d’italien, et une photo prise, dimanche matin, pour éviter d’acheter des santons (enfin la tentation va continuer à sévir)