Dans une matinée plus trop intérieurement brumeuse, ayant renoncé à sortir, pris le sujet des impromptus littéraires, en évasion, qui était, sans plus de précision, « fragile » http://impromptus.fr/dotclear et me suis créée une enfance transposée, un peu – signe de sénilité ? (pas le succès du siècle, mais moi j'aimais bien) Assise sur la terre, à coté de la rigole, dans un coin éloigné du jardin, loin des yeux, les petits cailloux roulant sous mes cuisses et marquant la paume de la main sur laquelle je m’appuie, nattes croulantes et yeux en berne, il faut que j’occupe ma colère et ma rage contre les grands, parce qu’elle me serre la gorge et que renifler ne suffit pas. Je sens que je faiblis un peu, en plus, et commence à me demander s’ils n’ont pas raison.
Je regarde l’eau qui suit doucement, lentement - la petite vanne doit être presque fermée - le chemin qui lui a été assigné. Alors je prends des feuilles, des brindilles, des graviers, un vrai petit rameau, une bouillie de pétales écrasées dans la terre, deux plumes, une vraie pierre, et, penchée, le nez sur ce filet d’eau, la nuque brulée presqu’à en avoir mal - et c’est bon - j’entreprends de construire un petit barrage, soigneusement, sans autre règle qu’un peu d’instinct, que l’observation aussi de ce qui semble freiner, puis amenuiser et, au bout d’un long moment, avec l’édification d’un petit tas anarchique, un peu courbe, mélange un rien ahurissant, bloquer le minuscule ruisselet. Je vois son niveau monter un peu, ou je le crois, et, c’est vrai, le fond de la rigole, après, n’est plus qu’un peu humide, quelques gouttes, un souvenir.
Je me redresse, j’ai mal au dos, depuis longtemps je ne renifle plus et j’ai oublié pourquoi j’étais venue là, ou j’espère que les grands l’ont oublié, parce que j’ai faim. Je lève la tête et je vois, là bas, une petite procession qui va vers l’ombre du tilleul, la tante portant un plateau et une bousculade des autres, lents et calmes ou caracolant. L’heure du gouter, du pain et du chocolat, un peu fondu.
Mais un gazouillis là devant moi, au sol, qui était inaudible, juste à la limite de mon attention, qui s’accentue, qui me dit que c’est l’heure de l’arrosage. Et le filet grossit, un peu, enfle, et mon œuvre suinte, gonfle, cède. Les bottes du père Jalais se plantent devant moi et sa voix : « l’était pas solide ton truc, trop fragile. Il faut prendre de la terre »

Bon, les photos ne sont que de loin en rapport – tant pis. Je n'avais pas de rigole d'irrigation sous la main – et puis m’en suis allée dans l’après-midi finir, ou presque le tractage.

et pris un taxi pour Agroparc – ciel très beau, des nuages en pompons, une décoloration pas encore vraiment rose, des nuages effilochés presque noirs ourlés de beige doré.

des musiciens plutôt, même franchement bons, un mix de chanson française, de jazz et de rock, d’assez bons textes, une brune violoniste drue, un batteur trompettiste, qui ont un peu galéré pour animer une assistance en partie trop vieille, au départ trop sérieuse, ou timide, ou pas là pour ça.

une ambiance finalement chaleureuse, des prises de parole plus ou moins éloquentes, dont une fort belle du doyen, ancien maire de Sorgues, se référant et nous situant dans la suite du CNR (beau programme !) – affirmation : « jouer la gagne » - bon, pourquoi pas ?

et trois jeunes raccompagnant la grand-mère jusqu’à Saint Pierre.

Jolie surprise, en arrivant : 68 photos formidables envoyées par le gentil Faucon http://www.falconhill.blogspot.com , qui pense à la sédentaire avide de connaître ce qui entoure sa ville – photos de Saint Victor la Coste. Les pierres sont superbes, et la ou les vues sur la plaine du Gard, la garrigue, les chemins, des chats, des visions encloses de murs et d’arcs, des rochers, la noble ordonnance du village, l’église et sa tour de château fort aimable, les platanes en moignons dansant, et un photographe fort doué. J’ai chipé la trouée qui ouvre ce billet, et donne un petit échantillon des autres. Je garde les plus belles, pour un jour, peut être.

Mais mon pauvre ordinateur chauffait, et souffrait ensuite pour enregistrer les assez ingrates photos de notre meeting, trop petites, mal éclairées, pas faciles à prendre avec mon petit appareil, alors que Pierre-Marie Danquigny projetait, derrière les orateurs, celles qu’il a prise dimanche à la Barthelasse, belle ambiance de fête sous soleil.

Et finalement, avant de diner et de s’endormir celle que j’aime bien dans son ratage prise sur le parking.