Dimanche - dans le petit matin, quelques pas de canard dans la cour - cambrée, mains sur les fesses, je regarde le ciel moutonneux, bleu, gris, blanc, comme une opale, et une lumière qui en sourd et teinte doucement en rose le haut du mur en face de moi.
Cet étonnement : il suffit de photographier ces grumeaux pour qu’ils s’effacent et se noient dans un bleu moucheté.
Ciel mouvant toute la journée, à mes moments d’attention - me résoudre à prendre enfin les compléments prescrits chaque matin, passant outre l’écoeurement et la légère humiliation.
J’ai repris, avec, une nouvelle fois, cette attention extrême et plutôt émerveillée - la plongée dans ce qui est dit, et en même temps saveur de l’exactitude des phrases - les « vies minuscules » de Michon, les frères Bakroot, - les peignades entre les deux frères, lourds et roux de la Flandre, et se surpassant dans leur rivalité.-, et le père Foucault
« Sa stupéfaction n’aura pas décru. Il sera mort aux premières neiges ; son dernier regard l’aura recommandé aux grands anges tout blancs dans la cour ; on aura ramené le drap sur sa figure, aussi étonnée du peu de la mort qu’elle avait pu l’être du peu de la vie ; cette bouche sera close à jamais, qui s’était bien peu ouverte ; et à jamais immobile, intacte d’œuvre, refermée sur le rien de la lente métamorphose où elle a aujourd’hui disparu, cette main qui jamais ne traça une lettre. »