"Certains retraités, après toute une existence laborieuse, ingrate et routinière, se jettent à corps perdu dans l’étude et ne vivent plus que pour l’amour de l’art. Livres, concerts, théâtre, cinéma, musées, ils deviennent en quelques années de parfaits érudits avisés et omniscients, pourvus en somme de l’instruction que les pédagogues s’acharnent en vain à donner aux jeunes gens afin de les armer pour la vie, alors s’abîment dans le gâtisme, la décrépitude et la mort." http://l-autofictif.over-blog.com/article-27217632.html "l'autofictif" d'Eric Chevillard.
Désolée, cher grand esprit, mais mon expérience est autre, légèrement, et ma fréquentation des théâtres, salles de concert et expositions était bien plus intense au temps de mon labeur hautement ingrat, puisqu'elle était ma seule fenêtre (et que pour la découverte d'une musique contemporaine ou d'un raffinement délicieusement intelligent, instrument de délectation et d'évasion, pour l'éveil de ma curiosité, Paris et ma bourse de l'époque étaient nettement plus favorables que mon tant bel Avignon - que mes cartes de la Grande Masse, quelques années, puis des Amis du Louvre, me facilitaient des accès, comme le laisser passer de Pompidou, et je sais que si je passais à Paris quelques jours je ne visiterais aucune des expositions qui me tentent à distance, incapable que j'ai toujours été, et plus encore maintenant, de supporter de me ranger dans une file, et attachée que je reste à mes visites répétées pour déguster lentement les oeuvres, aux heures creuses)
Restent les lectures, et l'immensité de mon retard, mais je retrouve ces jours ci l'inaptitude, certains soirs, à entrer, comprendre, goûter certains textes - et je reste, comme je l'étais en mon adolescence, incapable de lire ou d'écouter quelque chose parce que "cela doit m'apporter" quoi que ce soit, me fiant à ma seule fantaisie.
J'aurai tout de même appris, ici, à tenter de trouver des qualités à certaines musiques, comme l'opéra du 19ème (sauf les Verdi "de chambre ou presque comme Falstaff, Othello etc...)

Ce qui ne s'applique pas à Offenbach, surtout quand il est bien interprété, source de jubilation pure, et spécialement pas à ses ambitieux "contes d'Hoffmann" dont suis allée voir la version locale ce mercredi soir. (co-production avec l'opéra-théâtre de Metz).
avec un décor unique d'Éric Chevalier, qui signait aussi la mise en scène (de jolies idées dont l'absence de rideau et l'enchaînement du prologue et de l'acte 1 avant l'entracte (que c'est long sans cigarette, du coup j'ai colonisé une mère et ses élégantes filles) et ensuite les actes 2 et 3 et l'épilogue

des costumes légèrement stylisés et légèrement improbables de Dominique Burté, un bon travail des choeurs (avec parfois un curieux effet de ségrégation, les hommes regroupés sur le plateau et les femmes, qui interviennent peu, s'éventant dans les galeries), un Hoffmann aguerri que, j'en suis désolée, je n'aime guère, comme souvent les voix de ténor - mais bon dans les ensembles comme le très beau trio de l'acte 2 avec le Docteur Miracle (Nicolas Cavallier que j'ai par contre apprécié, et qui chantait également Lindorf, Coppelius et Dapertutto) et la toute belle et bonne Michelle Canniccioni en Antonia - l'Olympia de Mélanie Boisvert, ridiculement vêtue comme il se doit, spirituelle, voix virtuose qui reste cependant toujours agréable, etc... de bons interprètes.

Malgré tout je me suis un peu ennuyée pendant le prologue, trouvant, malgré de bons ingrédients et une certaine force (peut-être un peu uniforme) l'ensemble assez plat. Comme cela s'est nettement amélioré, j'étais sans doute passablement en cause.

retour un rien crevée à minuit moins dix dans un vent qui, sans être, bien entendu, de la force de celui de la tempête, se vengeait de mon dédain, et j'en tremblote encore en notant ceci.
Et l’inquiétude pour les gens que j’aime se dissipant un peu, j’avais l’esprit libre et j’ai les 7/8ème d’une bouteille de Gigondas dont je ne sais que faire.