tournant la petite page maritime, m'en suis allée dans notre ville à la chaleur continentale. Et il faisait beau et doux.

Rencontré un Jean-Yves, très neuf matelot, très raide, un peu ahuri, sans doute un peu sot, qui repensait dans une vitrine (qu'y faisait-il, d'ailleurs ?) aux adieux de sa Marguerite de mère, laissée avec ses petits frères au pays bigouden.
L'ai salué, et l'ai poussé sur la route de Toulon, me demandant s'il serait apte à faire un bon kermoco.

J'ai reçu nouvelles par Marguerite, disant qu'il avait été ébloui par le port - faut dire qu'il ne connaissait pas Brest, ni même vraiment la cote, mais surtout la riche terre des champs de ses oncles et les goémons comme engrais -, qu'il avait trouvé une chambre chez le bonhomme auquel je l'avais adressé, et qu'elle était bien propre, qu'il remerciait,

mais qu'il la quittait, puisque logé il était, car il n'avait pas eu d'embarquement, à son grand dépit, et il s'était retrouvé, avec un ancien, chargé du gardiennage d'un petit chantier,

en face de la tour fondue, dans un recoin abandonné.

Et il était heureux, il se promenait les pieds dans l'eau près de la grève, il rêvait, il disait qu'il allait écrire des chansons, ou des poèmes, ou je ne sais quoi, ou des histoires de pirates.

Me suis demandée pendant combien de temps il serait laissé en paix en son inutilité, et ce que cette vacuité, yeux dans la mer, joues et bras dans les doux embruns, ferait de sa raideur.

invraisemblable, bien sûr, et n’importe quoi, mais je suis, moi, dans une belle crise de paresse inféconde (et avec des photos en réserve)