douceur de l'ombre lumineuse qui se coule contre les pierres - fer forgé, savante et souple gaieté, fantaisie et noble réserve - et la maison, en dessous, s'enfle, tend vers la rue, comme une offrande, la sève, la saveur de ses parures.

Absurdement je rêve à du miel noir, comme un goût qui m'en viendrait.

En vérité, c'était odeurs de crottin, c'est combustion de moteurs (discrète là, il est vrai).

Reste le goût de la poussière et un souvenir, parfois, des remugles du fleuve. Le limas, lui, n'est plus qu'un nom.