L'homme aux mains merveilleuses, pour un instant s'en était allé, et ils étaient seuls, dans la pièce abandonnée, sans son travail attentif - il n'y avait plus que l'eau et la tasse pour évoquer son corps, la nécessité de boire - ni dialogues à voix presque basse avec les musiciens en peine.

J'ai osé m'arrêter et les regarder, admirer la diversité des tailles, la note sombre d'un pendu, le chatoiement des bois, la blondeur lisse, les caramels, le miel chaud de l'abandonné, l'ampleur fuselée du oud, et je tremblais presque de l'envie, puisque personne ne regardait, de les toucher, poser mes mains sur leur vernis, sans, même en un rêve audacieux, imaginer que je pourrais, fugitivement, chercher en eux la musique qui dormait, ne l'ayant pas appris.

Eux ils attendaient, indifférents à ma présence, là, derrière les barreaux.

J'étais en prison... et, comme des pas sonnaient sur mon trottoir, me suis évadée.