L'était elle la seule,

ermite sans pulsion d'avenir

autre, avec ou sans Dieu,

elle n'y pensait pas.

Si gens il y avait eu,

restés là,

à coté,

pourquoi pas,

ils l'auraient plainte,

peut-être, certains,

pour cette solitude,

son dénuement extrême,

ou ils l'auraient appelée louve,

et interdit aux enfants

de grimper vers les ruines,

là haut, après le terrain vide,

là où il y avait eu

la ville,

d'ailleurs ils avaient construit un mur,

Elle, elle les regardait,

peut-être parfois,

si, comme j'ai dit, ils existaient,

le matin,

quand elle saluait la lumière,

qui montait des collines,

mais elle n'y pensait pas, ou très peu,

Elle restait simplement là,

gardienne,

avec les arbres blessés

qui gardaient reste de vie,

misérablement,

et leurs petits fruits,

avec la terre poussiéreuse,

les petits animaux revenus,

seule avec les morts,

leur souvenir et leurs os,

conservatrice.

Dans la vie réelle, sans aucun rapport avec ce petit délire né d'une photo et d'une petite vacuité, Brigetoun est dans un bureau de vote, avec décision ferme de ne pas céder à la fatigue finale comme la semaine dernière, faute d'espérer que, dans ce coin de la ville, le résultat puisse lui convenir.