Petite soeur, l'autre jour, est arrivée, volubile à sa façon, tombée en amour pour les boutiques de la rue de la petite Fustrerie, celles dont les vitrines me fournissent images et contes, comme cette table bien plus platement reproduite sur http://brigetoun.blogspot.com/2010/03/courses-aux-halles-pour-la-premiere.html

(et elle était presque déçue de constater que n'étaient pas une découverte pour moi).

Avec son aplomb courageux y était entrée,

et je le découvre en recevant une série de photos, y avait imposé son appareil et ses non-achats (moyens limités, autant que goût affirmé et souvent juste, ces legs de nos parents), sauf un petit photophore en cadeau pour moi, et dont l'inutilité n'a guère d'importance puisque ses cadeaux sont à mes yeux trop précieux pour que je les utilise (à part une écuelle raffinée qui sert à mes pitances journalières) –

et me suis souvenue d'une Brigetoun, bien plus incongrue, c'est sans comparaison à part le geste, en manteau légèrement rappé et escarpins aux talons déformés, achetant pour l'offrir à sa mère, avec un air dégagé et les sous économisés sur ses premiers gains d'exécrable dactylo, un très baroque porte-clé, l'un des objets les moins chers de la boutique de Dior, avenue Montaigne, il y a longues années de cela.

Petite série de photos fouillis, rêves de greniers de luxe où s'enfoncer, se blottir, tête tournée par trésors et brimborions embellis par ce voisinage,

dont j'ai gardé quelques unes en réserve, dont je ne prélève plus que cette dernière, plus régulière, comme d'un salon un peu (très) ostentatoire,

antithèse de mon crâne à la fois vide et en désordre de cette journée, où n'ai guère rien fait d'autre que tourner en rond et lire et rêvasser sous un ciel

que je voudrais dédier aux nordistes.

(et me lancer dans un billet laborieux, tueur de temps et sans intérêt que j'ai détruit avec une petite allégresse)