J'étais grosse d'une envie d'écrire un truc, sans trop y accorder d'importance, sans croire que le résultat pourrait être autre chose que petit ouvrage de dame, mais le désir était là, et me tournait en tête, à travers mes gestes, et même parfois dans les baisses de tension de ce que je lisais ou écoutais (me suis d'ailleurs réfugiée dans la « mort à Venise « de Visconti, mardi soir, avant de pouvoir savourer, esprit enfin libre, une grosse moitié du « bestiaire domestique » de Thierry Beinstingel, et ce fut bonheur avant de m'endormir) et je me suis promis de trancher, bien ou mal, dans l'après-midi de mercredi, de débroussailler ce qui venait, d'en extraire une clarté.

Mais en marchant dans la ville, en allant à la recherche de patates, poissons carrés, linge frais et clous x, m'était évident que point ne pourrais, que j'étais aussi stérile que les arbres au repos, et j'ai caressé des yeux, fraternellement et admirative, leurs dentelles dégarnies qui jouaient avec le bleu revenu,

Désiré la puissance de leurs branches, ces aisselles d'où émergent la force des bras, chemin de sève, berceau de rêves, douceur solide, creusement où auraient pu se nicher les idées, les histoires que voulais. Et tant pis pour la sottise de ma dérive.