Recyclage, en souvenir d'un plaisir et pour cause de dégénérescence mentale

Après un échange de twitts, vendredi matin, qui réveillaient les beautés du Don Giovani – ouverture de la saison de la Scala - regardé sur Arte (ou Arte + 7), suis sortie dans mon quartier, coeur en joie et yeux en quête, assez pour voir la douceur légère du feuillage, point si clairsemé, encore passablement touffu, d'un roux terni, de mon platane préféré, pour sa forme, sa taille, le fait qu'il est mon voisin – et me suis réjouie de sa résistance isolée,

assez pour goûter, aussi, la façon dont Saint Agricol se voilait du squelette du micocoulier, s'éloignait, devenait conte, et je pensais au plaisir d'assister, le soir, à la représentation plus humble, mais – je l'espérais – avec toute la beauté gaiement intelligente de Mozart, des Noces de Figaro.

Seulement, en regardant le billet, j'ai vu 6 janvier – regardé le programme, découvert qu'il était prévu un concert Alain, Mozart, Schubert, Beethoven – ai retourné les pochettes, constaté que j'ai sans aucun doute jeté celle qui contenait les derniers billets de 2011. Ai juré, remis en cause le fonctionnement de mon cerveau – d'autant que, ne l'avais pas dit, mais j'ai déjà, dans la même semaine, manqué le concert de musique de chambre de mardi : j'avais donné, et il l'a accepté, à l'ouvreur, le 29 novembre, le billet du 6 décembre et conservé précieusement celui qui me donnait droit d'assister à Thaïs.

Vous avez suivi ? Pardon, avez crâne plus jeune que le mien (même si les toubibs se moquent quand je dis ça)

Puisque trop sotte suis pour quoi que ce soit, me borne à reprendre le texte du dernier vase communicant, contrepoint, avec des photos de Jeanne, de sa promenade dans mes photos d'Avignon http://brigetoun.blogspot.com/2011/12/sur-les-pas.html

En un temps en un lieu imprécis,

ou fluctuants

Ce serait ne pas savoir avant -

être là

les yeux sur une rose jaune,

ce serait se redresser,

la rose floue, de l'étain,

peut-être,

des feuilles, une douceur,

et puis ce serait lire « libre accès au rêve »

Ce serait penser « c'est bien »,

avancer,

par la fenêtre la pente

d'une montagne rousse,

avancer,

penser « chez Jeanne »,

je suis « chez Jeanne »,

voir une note affichée

pour cela ou non

(en un temps, en un lieu imprécis)

ce serait des cartons,

des livres

de tout, mains sur les livres,

ce serait timidité,

ce serait voix et silhouettes,

ce serait errer,

prendre un policier

et les plantes de la montagne,

sourire, sortir

ce serait un chemin,

terre rousse, herbes et cailloux

ce serait marcher

sans but, dans l'odeur,

mains sur les genoux,

les taches de lumière

filtrée entre les arbres

ce serait quelques pas hors,

un trou de terre

comme ventre des arbres,

assise

là

regardant des brindilles

puis voulant lire

mais abandonnant,

rester là,

sentir, toucher, regarder le temps

devenir passé

ce serait descendre lentement

pendant que le soleil va sombrant,

d'en bas regarder

le ciel pâli d'avant nuit

et le souvenir

en nappes dorées

de la lumière

ce serait le village,

une rue à la brune,

paumée, un peu froid,

ce serait des rires et des voix

de la musique

au loin dans la nuit

pour guider

ce serait un feu,

ce serait des silhouettes autour,

des silences et des voix,

ce serait sourire à la bouquiniste,

se hocher têtes,

le son d'une guimbarde,

la fascination

ce serait un chant,

et ne pas pouvoir,

chanter faux, et ne pas connaître,

s'écarter,

rester là en arrière,

s'allonger dans une herbe rase,

regarder mourir le feu,

s'endormir

ce serait croire à un quai,

à de grands trains qui passent

dans la nuit,

et ce serait être dans mon antre,

y penser à l'antre de Jeanne

« parée de noir/nuit je m’assieds là et guette les étoiles qui ne paraissent pas


je n’attends plus et je file


je tisse des mots qui s’emmêlent, se mêlent et glissent »

http://babelibellus.free.fr/?p=165

et s'y essayer