mots brouillés

derrière ce qui fût peut-être digne et non sans un petit charme, un rien endommagé par les ans anarchiques d'oubli,

(seule est mon oeuvre l'usure)

ce qui devrait être au moins une tentative du moi appliqué pour entamer un débat afin de convaincre mon moi indocile de donner premier rang à la raison et la nécessité sur l'image auquel se réduit, d'une brindille et d'un cigare

(refuse de me sentir humiliée de me limiter à cela, c'est déjà ça, plus ne puis)

ce qui pourrait être un débat entre l'un et l'autre moi, si le moi brindille qui se développe contre toute vraisemblance, avec un ébahissement agacé, ne haussait pas les épaule, refusant d'envisager d'entendre la docte raison, d'envisager, quoiqu'il en coûte, de prendre en compte la nécessité

agacement devant l'insistance de cette raison, de cette nécessité

mots à demi brouillés

bien inutilement

ma normalité de mauvaise humeur

et puis le moi, dessous, qui n'a qu'une envie, dormir, toujours.