Décembre

 C'est décembre et twitter se couvre de neige

C'est décembre et twitter dit glagla au petit matin

C'est décembre et Brigetoun, en longue chemise de nuit et gros chandail, au saut du lit, plaint les twittos, tremble et frissonne, va s'installer au dessus du radiateur qui tente de réchauffer l'antre

C'est décembre et Brigetoun, ronronnant après longue douche brûlante, bien blottie dans la parka détestée, capuche relevée, mangeant cheveux retroussés et fausse fourrure ébouriffée, mains gantées pour la première fois, prend le ciel dans les yeux, son bleu lumineux où flottent quelques candides et légers nuages.

C'est décembre et les pigeons qui n'ont pas encore disparu aux lieux mystérieux où se cachent en hiver, cherchent chaleur sur les corniches et toits de Saint Agricol, mais se dissimulent derrière le squelette du micocoulier quand Brigetoun tente de les capturer, mains maladroites dans ses gants.

C'est décembre et le mur des halles commence à se lamenter.

C'est décembre, Brigetoun hiberne, vit dans l'attente du printemps, trouve dans un convoi des glossolales une allusion à autre hiver http://leconvoidesglossolales.blogspot.fr/

C'était un jour de neige fondue sous grésil. C'était être bloquée à l'entrée de l'allée bien lisse qui conduit au portique rouge, à la Cité de la Musique, au concert tant désiré. C'était être arrivée jusque là, franchis les pavés gelés, la terre fangeuse redurcie, les escaliers en tous sens, les couloirs des lignes de métro, avec mon genou plâtré et mes deux cannes. C'était avancer une canne, la sentir glisser, c'était tenter un pied avec telle appréhension qu'il dérapait. C'était être l'image du désespoir, avec conviction. C'étaient les deux pompiers de service, grands fermes et forts, se chargeant de porter la paumée et les cannes. C'était ressortir dans la nuit, les oreilles et le cœur plein de musique. C'était franchir sans encombre tous les obstacles. C'était me souvenir de mon instabilité et me casser la figure sur le quai du métro.