Sortir de la ville hivernale en lisant

Vendredi matin, achat lunettes avec deux branches parce qu'avec une cela manque de confort et gros marché aux halles.

Petit vent léger, ciel grand bleu, froid, froid, du moins à mes yeux qui en pleuraient toujours.

La place Pie, devant le mur planté en sa version souffreteuse, était un désert minéral, aux couleurs neutres, où même les troncs de platane dégarnis semblaient gemmes sans valeur.

L'atelier était plein d’une forte odeur de roses et, lorsqu’un vent lumineux d’été passa entre les arbres du jardin, alors entra, par la porte ouverte, le parfum lourd du lilas et celui plus délicat de l’églantier.

Depuis l’angle du divan de cuir persan sur lequel il était allongé, et fumant comme d’habitude cigarettes sur cigarettes, Lord Henry Wotton pouvait seulement apercevoir l’éclat du cytise en fleurs et sa couleur de miel, ses branches frémissantes, comme incapables de supporter la charge d’une beauté si flamboyante ; par instant, des ombres irréelles d’oiseaux en vol se projetaient sur le tussor des rideaux tirés en travers de la fenêtre, ce qui créait une sorte d’ambiance japonaise éphémère et lui rappelait ces peintres aux visages de jade blanc, dont l’art, pourtant immobile, cherche à saisir la vitesse et le mouvement. Le murmure monotone des abeilles qui suivaient leur chemin au milieu des hautes herbes, ou s’obstinaient en cercles répétitifs autour du pistil noir des premières roses trémières, rendait le calme encore plus oppressant, et la rumeur de Londres bourdonnait en note continue, comme un orgue lointain.

Je n'avais rien d'aussi enivrant à ma disposition (et les premières images puisées dans mon passé s'y accordent mal), mais les mots m'ont installée dans cet après-midi estival, et, ravie, je suis restée là, au coin de la porte, pour écouter Lord Henry, et ce que Basil Hallward lui répondait... et puis, négligeant bon nombre des petites tâches que je m'étais fixée, ai suivi la suite de leur histoire, de celle de Dorian Gray, de Sibyl, du portrait.. puisque la nouvelle traduction, par Christine Jeanney du Portrait de Dorian Gray d'Oscar Wilde (nous l'a volée longtemps ce portrait, mais patientions dans cette promesse) à partir de la version «resserrée» comme elle le dit dans la très fouillée, belle, intéressante Postface que vous conseille vivement http://christinejeanney.net/spip.php?article554, qui est réflexion, analyse du livre, comme ne saurais... et ensuite il ne vous restera plus qu'à acquérir et ouvrir le fichier chez Publie.net http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505346/le-portrait-de-dorian-gray parce que, et le relisant ainsi, dans ces nouveaux mots, je le sens encore davantage, c'est vraiment un sacré livre, avec cette façon qu'a toujours Wilde de faire passer, sous l'intelligence pétillante, le sentiment de douleurs.

Me voilà engloutie dans les lectures en cours ou projetées (une belle petite pile au bas de la bibliothèque, là, devant mes pieds) 

P.S. Christine Jeanney est maintenant plongée, pour mon plus grand plaisir (mon égoïsme qui repointe le nez, j'appuie dessus, voilà l'est caché) dans la traduction des Vagues de Virginia Woolf, et tient un journal de ses perplexités http://christinejeanney.net/spip.php?rubrique26