Marche dans le bleu et halte voyage

douleurs endormies

partir pourtant dans le bleu

manteau grand ouvert

jambes se voulant sage

pour dire ces foutus maux

un traitement décidé, un retour qui s'avère, comme toujours plus maladroit... mais cœur souriant de cette éclaircie (bon je ne ferai pas d'exploit sportif non plus, sourire)

Ai décidé de mon #6 pour l'atelier de Françoise Bon et l'ai ébauché.. je recopie pour clore la pause de Paumée la première moitié du #4 (halte)

Au hasard des rues moyennement étroites entre maisons muettes enduites de ciment, anciennes et banales, sans charme extérieur, à la recherche d'un endroit où « me poser », la première terrasse que j'ai trouvée en rejoignant le centre historique : quelques tables sur trois places de parking devant l'une des maisons de pierres aux sobres et nobles proportions qui s'alignent, face à une bande de gazon les séparant de la sous-préfecture et de son jardin, sur cette étroite place rectangulaire qui fait face à la cathédrale, évocation d'une entrée, d'un parvis qui ne résiste pas à la présence des trois rangées de voitures. La chaleur de cette journée d'été, l'affluence des visiteurs et festivaliers crée un petit foyer d'effervescence sur cet étroit espace délimité par des tonneaux qui doivent dissuader les voitures de l'envahir aux heures de fermeture de ce qui est un pub d'après l'écriteau surmontant la porte étroite, sous une large fenêtre à meneau, ce que confirment les verres et chopes posés sur les tables autour desquels on parle, on rit, on s'interpelle, sauf une ou deux personnes muettes qui font tache. Toutes les tables sont occupées comme, de l'autre côté de la rue, à l'intérieur, les deux plus proches de la porte fenêtre moderne percée sous ce qui fut une grande arcade murée... un garçon sort avec un plateau au moment où je décide de passer mon chemin, répond que oui il y a de la place à l'intérieur, que oui on sert autre chose que de la bière, que oui du café si je veux | avec une grimace dissuasive accompagnant cette dernière affirmation. Et me voici au fond de la grande salle que je ne devinais pas, devant un verre d'eau que j'ai bu et un café viennois commandé dans un moment d'aberration et dont la seule vue m'écoeure, regardant les groupes plus ou moins affalés, les bouches qui s'ouvrent sur de grands rires ou tètent les verres, me reculant intérieurement, installée dans mon sentiment d'être étrangère à leur monde, tout autant qu'au couple de la table voisine, chemisier de soie sur pantalon à la teinte d'un vert clair indéfinissable et forcément sublime pour elle, chandail sur les épaules et petit foulard disrupteur de cotonnade pour lui, qui épluchent ce qu'à distance je reconnais comme le programme des concerts et ateliers. Et derrière cette paroi de verre que j'ai installée je pense musique, je pense à l'homme de Sainte-Eutrope, je détruis peu à peu mon être parisien, je me décolle lentement de ma sauvagerie cachée, je commence à sourire à la joie qui m'effarait tout à l'heure, à laquelle je veux supposer une part de sincérité, où je ne distingue plus que le bien être de ce jour de vacances, je m'insinue, un peu en retrait tout de même, dans le tableau.