Marche sous le gris et halte voyage

 

le ciel s'est voilé

surveillait mes pas tordus

par des trous dans gris

quand m'en suis allée charrier

sac de linge par les rues

cherchais une fleur

l'ai demandée à Marie

n'a pu proposer

que des fausses, ai gardé

et continué dans le gris

Avais terminé, matin, le #6 de l'atelier de François Bon ce qui m'a amené à reprendre l'ensemble (pas certaine que c'était ce qui était prévu mais en ai décidé ainsi), vaqué avec mini-catastrophes, rongé un peu mon retard de lecture sur le site de l'atelier.. ai reprend ici la halte au cours du second voyage

Je ne suis pas touriste, un pas de côté, je suis habitante provisoire, ou je suis touriste que Santa Croce a nourrie suffisamment pour emplir la longue fin de ce jour, je suis moi, je marche, ai flâné, me suis arrêtée devant un maroquinier, ai hésité, la lassitude est venue, et via Faenza quelques tables devant une façade peinte comme les tavernes bavaroises (le décide pour le sourire, d'ailleurs je ne les connais pas) une carte de glaces, un garçon qui confirme qu'ils ont des granités, la certitude que ce ne seront sans doute pas les meilleurs mais qu'importe... suis assise dos au mur, au ras des passants, de l'animation, des sacs à dos, des shorts des allemands, des coups de soleil, des costumes de lin clair portant serviettes de cuir, des grands rires qui sonnent en toutes les langues, des jeunes femmes ressemblant à Monica Vitti, d'une ou trois donne en robes à petites fleurs avec des grands sacs et des chaussures souples de couleurs vives, de gamins et gamines de toutes provenances têtes levées vers les adultes pour quémander, de cheveux longs à guitare, de blousons à percing qui sont stoïques dans la chaleur, je laisse fondre avec délice la froideur granuleuse dans ma bouche pour accompagner ce qui se voudrait réflexion sur l'emploi des deux jours qui m'attendent, faisant charnière entre Sienne et Paris et mes immeubles, je butte sur les Offices que, oui, n'ai pas visitées, et rien ne vient d'autre que la Marie Madeleine de Donatello au Musée du Dôme, j'abandonne, je me fais végétative, vache regardant passer les gens, s'insinue la nécessité de trouver victuailles pour pique-niquer dans ma chambre à minuit en m'ébahissant devant la vulgarité de la télévision italienne moi qui ne connaît pas la française, mais j'ai le temps. Je suis bien, je regarde sans voir vraiment sauf par petits éclairs et je souris dans le vague.