ce matin, en rentrant de la gare, sous un ciel qui hésitait à se vider, je suis passée par Saint Pierre et, grace soit rendue aux touristes, on pouvait à nouveau voir, à travers la grille, les vantaux de la porte.Je les caresse des yeux et retrouve mon envie d'adolescente devant la grande armoire (lyonnaise donc 18ème sobre mais d'un très beau bois) de ma grand mère et les piles de linge, métis, coton, jours et initiales brodées, un peu de lin ou de linon pour les nappes. Et le ciel a décidé de nous bénir.
Cet après-midi le temps-climat et mon temps-horloge intérieure étaient fluctuants. Quant au temps de l'écriture (pourquoi pas des blogs) dans Degrés de Butor
"...rédigées à une distance de plus en plus grande de ce qu'elles décrivent,
en ce temps intermédiaire, relais qui navigue, qui se déplace entre la présence de ce passé dont il s'agit, et ce présent où l'on se trouve pour l'examiner et l'écrire si l'on est l'auteur, pour le reconstituer en le lisant si l'on est le lecteur,
se rapprochant de plus en plus du présent narratif.." Je viens de le terminer, plusieurs soirs jubilatoires. Des passages plus sensuels "..le grand bois de tilleuls, anciennes allées d'un parc au sol tout couvert de très tendres mousses"..Je pars à l'Opéra entendre des ouvertures et airs avec une soprano.
Là je me suis rendu compte que j'étais en retard et j'ai mis ce texte en brouillon, puis je n'ai plus trouvé le jade de maman (ma bague). Affolement, jurons et finalement je l'ai retrouvée dehors, dans le marc de café de mon sac d'ordures. Soulagement, marche rapide et je suis arrivée à la fin de l'ouverture de la Pie Voleuse en me faisant silence. Retour, mon sar grésille et je m'en vais diner.