La matinée de dimanche est mure, mais je suis toujours dans mon long tee-shirt orange de la nuit, cendrier dans une main, cigarette dans l'autre, appuyée au mur sous la maternité et la casserole de cuivre, les yeux dans un vide qui, pardessus les pots du muret de la cuisine, se termine assez vite sur le sous bassement rouge passé et la bibliothèque.
Pas décidée à intégrer complètement ma carcasse qui semble vouloir laisser une vague douleur se réveiller, je pense que je devrais faire du café et relever mes cheveux en chignon pour la douche.
Pour retarder ce semblant d'activité j'attrape un crayon et un papier et note ces sottises. Mon oreille droite entend les nouvelles de France Inter mais, par l'oreille gauche m'arrivent, plus ou moins assourdies par les distances, les cloches qui, notes par notes, peuplent le calme de la ville, se répondent, réveillent les bruits imperceptibles de la vie qui s'ébroue, sous un ciel blanc, assez haut, dans une petite fraîcheur aigrelette.
Arrêter le temps. Aux nouvelles a succédé Paolo Conte et les cloches se sont tues. La chaleur du radiateur contre mes jambes devient insupportable, je décolle mon dos et rentre très doucement dans la journée. Privilège de l'âge.
J'ai écouté, pendant que la nuit s'installait, sur France Culture, Cris de Ohana, en hommage à Alain Trutat, et constaté à nouveau combien j'ai du mal à écouter de la musique dite contemporaine (près de quarante ans tout de même) autrement qu'en concert. Manque de concentration ? Qualité du son que le cerveau ne corrige pas automatiquement comme avec du classique ou même du jazz ?
Découvert qu'il y a de l'agitation à Tahiti et que l'on n'en parle guère,.. et que mes élucubrations (citées samedi) pour Paroles plurielles possèdent au moins un caractère d'obscurité et de confusion, Coumarine m'ayant interrogée, par mail puis en commentaire chez elle, sur leur sens. Début de sénilité ? Je m'en vais dîner.