Le débouché de la rue de la République sur la place de l'Horloge était plein de camions qui, je pense, amenaient de quoi remplir les cabanes. Des groupes d'adolescents guidés par leurs professeurs arrivaient en troupeaux, sortant de la Maison de Jean Vilar ou venant de la place du palais. Les décorations, un peu maigrichonnes, finissent de s'installer. Avignon se donnait mercredi matin un petit air de grande ville embouteillée (la circulation devient d'ailleurs depuis quelque temps presque difficile, et tout le monde se plaint, avec peut-être un rien de fierté).
En revenant des Halles, avec courgettes, clams, patates et pageot pour moi, et des bouteilles et de la charcuterie corse que je destine à un petit voyage, m'obligeant ainsi à le faire, la beauté de la lumière, en arrivant au coin de la rue Saint-Etienne m'a baignée brusquement. J'ai tout posé à terre et me suis arrêtée pour la regarder et la déguster ; elle m'a réveillée. Simplement, sur la photo prise à la fin de cette contemplation, on ne peut voir son évidence, la façon dont elle glissait sur et entre les murs et les feuilles, comme une présence tangible - c'était eux qui lui étaient associés et non le contraire.
Ne sais si c'est cette rencontre, ou ma paresse naturelle qui s'affirme de plus en plus, mais par la suite n'ais plus rien fait. Dormi, vagué en écoutant les débats à l'assemblée.
Émergeant en entendant parler de la grammaire. Je ne pense pas que la férule soit une solution, et je crains qu'il soit trop tard et que définitivement une langue différente de celle dans laquelle j'ai grandie soit devenue la norme y compris sur France Culture. Je ne m'en agace plus et me contente de traduire pour moi-même, pour qui jouer quelqu'un n'est pas s'affronter à lui mais le leurrer, pour qui, si lorsqu'on parle du meurtre de Jean il y a en effet des chances pour que Jean ait été tué, dans l'agression de Jacques c'est ce dernier l'agresseur. Une de mes marottes - on vieillit.