Je ne suis pas à la hauteur des journées du patrimoine qui sont cette année, pour Avignon, centrées sur les métiers du patrimoine. Il était prévu des visites d’ateliers de restaurateurs de tableaux. Puisqu’ils en acceptaient la gêne, cela m’aurait assez tentée, mais je l’ai découvert trop tard pour m’inscrire.
J’ai dis à ma carcasse de me laisser en paix, l’ai amadouée avec un pantalon de soie, un chemisier de bonne facture et du rouge à lèvres, et suis partie dans une belle chaleur, sensation retrouvée avec plaisir. Mais distraite par la mauvaise humeur de la carcasse, j’ai négligé le flash et la fermeté de la main et j’ai des photos assez catastrophiques que, dans le relatif désert des blogs je mets tout de même, du moins certaines, en souvenir du coup d’œil qui les a déclenchées.

A Saint Agricol, un concert d’orgues suivi de chœurs. Je suis une piètre musicienne et n’ai qu’un goût très mitigé pour l’orgue.

Après d’assez belles vagues un rien tonitruantes dans lesquelles je me trouvais assez bien, en regardant deux jolis enfants, éléments du cortège d’un mariage prévu en peu plus tard, et leur sagesse appliquée, et un tombeau à coté de moi.

j’ai tout de même aimé une pièce de je ne sais quel compositeur, pour de belles quasi dissonances, un peu d’asymétrie ou de vague instabilité dans la mélodie et quelques aigus. Et puis j’ai commencé à m’ennuyer et à trouver assez sots les grands mouvements qui suivaient.

M’en suis allée au début de la messe de Schubert, un peu à regret, mais poussée par une envie de mouvement.

Un passage à l’Hôtel de ville, pour rencontrer un facteur d’orgue, joliment passionné qui était questionné par un visiteur assez intelligent pour qu’un peu en retrait de leur dialogue, je le déguste.

En saluant cet être assez peu religieux, Saint Pierre, un harmonium effleuré en douceur,

la beauté, aimable pour moi, de cette église,

et, atavisme de la petite fille de lyonnais spécialisés dans les brocards, contemplations de chasubles et dalmatiques plus ou moins raffinées.

Des divagations hésitantes dans les rues, qui m’ont fait saluer au passage la lumière sur la chapelle de la Visitation, fermée,

et la fanfare qui distrayait des consommateurs au coin de la rue des Teinturiers

et comme je n’y étais jamais entrée, Saint Symphorien, sa belle façade austère,

et la nef qui, couverte par un berceau surbaissé au 19ème siècle, m’a plu par cette apparente ampleur, à défaut d’autres beautés,

et d’assez beaux tableaux de Mignard et Parrocel, à vrai dire quasiment invisibles.

Et puis, j’ai renoncé à mes autres projets et, avec des détours, me suis rapatriée.
Pour inaugurer la série de lectures commémorant le 60ème anniversaire de la « semaine d’art en Avignon » première mouture du Festival, un buffet géant de légumes et anchoïade était organisé devant le petit Palais, et j’avais décidé d’aller le regarder, comme le film projeté ensuite sur la façade du palais des papes. J’imagine que cela devait être gaiment populaire, avec le coté sacré que veulent les pierres et la nuit, mais je me suis endormie, totalement.