Mais la lumière s’appartient

Quand elle souligne ;
rend la forme évidente,
en traits de crayon.

Elle s’amuse,
comme une mantille,
une parure,

réalité rehaussée.

Où elle ne peut
qu’effacer en l’éclairant
le presque lointain.
Un petit homme
ne sait qu’il est devenu
pion sur marelle.

Entre douce main,
contact doré, et le dur
rayonnement blanc
qui cache ce qu’il montre.

Une glissade,
rendue ivre, qui se rit,
sautille un peu,
en jouant, sur les beautés,
les garde, les transforme.

En dure grâce,

elle ronge, elle bouffe,
elle tue le réel.

Immémorial. Elle se sait souveraine. L’homme joue avec elle, et croit la soumettre par des murs, des toiles tendues, de fausses clartés, et leur jeu se poursuit.
Cela venant colmater une petite cavité, née d’une mienne paresse sans cesse renaissante.